Это очень грустная история, потому что это история про разочарование. А что может быть более грустным, чем когда кто-то в чем-то разочаровывается?
А начнем мы ее с того, что жила-была пачка белоснежной Бумаги… Хотя нет, это не самое начало. Сначала-то она была не пачкой бумаги, а Древесиной. А перед этим - красивой Лиственницей, которая стояла вместе со своими прекрасными сестрами и шумела на ветру в одном далеком лесу... Правда, и это, если уж совершенно честно, не самое начало, потому что и зрелая красивая Лиственница когда-то была детенышем-Всходом, а еще до этого - Семечком, а до этого - Шишкой предыдущей лиственницы, ну, и так далее, и так далее... Вот так всегда: думаешь, что начинаешь с начала, а потом понимаешь, что этому началу предшествует своя история, а ей - своя. Поэтому возьмем и просто волевым решением давайте будем считать началом тот период в жизни будущей пачки Бумаги, когда она, еще молодая Лиственничка, стояла и шумела в красивом далеком лесу и мечтала, мечтала... О чем именно она мечтала понятно: о счастье, конечно.
Например, как она станет Палубой красивого корабля, который, как только его спустят на воду, так сразу и отправится в кругосветное путешествие, открывать новые земли. И ее будут каждый день чистить и мыть, окатывать соленой морской водой, сильные и мужественные матросы.
Или о том, как она будет красивым и высоким Домом, или хотя бы частью дома: Балками, Оконным Переплетом, Дверьми, или, скажем, Паркетом. И в этом доме будут жить сильные, честные, мужественные люди. Причем, жить они будут дружно и радостно.
А можно бы стать Рамкой Воздушного Змея, и лететь, лететь над африканскими джунглями, над бразильской сельвой, над горным Китаем, а, может, даже над бескрайними просторами России... А еще можно бы… Да много еще чего можно бы.
А потом ее мечты, кажется, начали сбываться, хотя и несколько иначе, чем ей сначала думалось: она превратилась во множество красивых пачек белоснежной Бумаги. Как только бывшая лиственница осознала себя именно этой самой, индивидуальной пачкой конкретной бумаги, она очень разволновалась, и снова стала мечтать и грезить. Как, например, в нее, такую прекрасную, хрустящую, завернут великолепные цветы, например, розы, и благородные юноши подарят их прекрасным и чистым девушкам.
Или можно, чтобы на этой бумаге напечатали какую-нибудь умную и, одновременно, приключенческую книжку. Например, «Остров сокровищ» Стивенсона, или «Робинзон Крузо» Даниэля Дефо. И какой-нибудь мальчишка-подросток будет переворачивать в этой книжке страницу за страницей, и то радоваться, то печататься, то восхищаться! И Бумага будет трепетать вместе с ним, и тоже радоваться, печалиться, восхищаться...
А может быть, кто-нибудь, какой-нибудь сорванец, сделает из нее летающих журавликов, чем-нибудь покрасит их крылья (а можно оставить их и просто белоснежными, тоже очень красиво), и пустит из окна, например, четвертого этажа школы, и они полетят, эти журавлики, веселой стайкой, например, клином, полетят над всем городом, потом над пригородом, потом над полем, потом над лесом, и дальше, дальше, в какие-нибудь далекие страны... Надо, конечно, чтобы был хороший попутный ветер, но бывает же на свете хороший попутный ветер? Бывает, и еще как!
А если вдруг сделают из этой бумаги бумажные кораблики и пустят в ручей, то тоже ведь хорошо: ручей принесет их в речку, а речка впадет в море. И поплывут эти кораблики по морю-океану, и глупые рыбы будут очень удивляться: что это такое? Что за странные существа появились в нашем море-океане?.. Но мы уже говорили в самом начале, что, увы, это рассказ о большом разочаровании. Вместо всего этого, Кто-то Большой и Непонятный стал доставать нашу такую нежную, и белоснежную Бумагу, лист за листом, и просто прикалывать ее к какой-то твердой доске острыми такими и противными колючками, что прямо не шелохнешься!
А потом пришел какой-то черный, грязный какой-то, и стал, вы не поверите, просто пачкать нашу Бумагу, лист за листом, лист за листом!
Какие-то оставлять на ней полоски, пятна, какие-то тени... Ужас! В считанные минуты испортил всю жизнь, все идеалы, все надежды...
Уже много-много лет прошло с тех пор. Листы нашей грустной и разочарованной Бумаги, как Спящие Царевны, лежат в каких-то стеклянных саркофагах. Ходят какие-то люди, наклоняются, пялятся, что-то шепчут. «Удивительно!.. Восхитительно!..» Все это безобразие называется Музей Изящных Искусств.
А хотелось летать. Или чтоб цветы. Или хотя бы кораблики. Такое разочарование...