Восточная колыбельная

Юля Гончарова
Мир под нашими ладонями горстками чернозёма любовь по ветру развеивает, по ниточке распускает шелковый платок безысходности.
Чьё отражение мы в душах разбитых друг о друга разглядеть пытаемся?

Мне вчерашний дождь многоликий шепнул, что ты скулишь от боли, танцуя в предрассветных волнах, но твой статус в графе "семейное положение" закрывает мне рот сухой ладонью предрассудков.
Тяжело, но невыносимо хочется пройти мимо, опустив не разукрашенные золой глаза, чтобы после на расстроенном сердце в 88 клавиш монологи тишины проигрывать, повторяя, как старательная ученица, каждую трель.

Убежать бы да скрываться в вымышленном мире, за музыкой, за пустыми словами и вымоченными в горьком шоколаде улыбками, чтобы в бессоннице глотать таблетки от тоски, миллионами букв разукрашенные.

Мой подарок тебе - белый саван и спичечный коробок. Твоим чувствам ко мне там хватит места.