Дни, месяцы, годы, жизнь… бежал, шел, догонял, отставал, останавливал, останавливаясь, срывался, снова шел, бежал…
любил…
всегда и неуклонно любил, до самой сердцевинки всегда стремясь понять, согреть…
Стою вкопанными в землю мыслями, не смея издать и ползвука реальности поделенной на… отчетность твоих глазниц выдает лживые ответы, плетут паутинки путаниц и сбивчиво твердят заученные цифры: на 3, на 2, на 4, на 1…
Наверное это ревность и стремление закопаться еще глубже в себя, чтобы не бить в больные места по сто тысяч раз в день, особенно в ночь. Как ты верно заметила мы сами рисуем картины своих жизней и если тебе больно – ты сама так захотела… а я сижу у тебя в ногах и наблюдаю за неподвижностью твоих рук, мне больно и страшно, хотя страшно больше – я никогда раньше подобного не видел…
Я вплетаю образы в буквы отданные тебе в ладони, эмоции перекрывают хладнокровность и я целую твои глаза, пытаясь выправить слово «квартира» на слово «дом»… я вплетаю новые ниточки жизней в один большой колок меня и выглаживаю лаской и теплостью кончиков пальцев каждую из ниточек, но только твоя при этом кровоточит…
В рассказе про ангела есть фраза «ты это он»… концепция жизненного бега по дороге вымощено щебнем «ты это я» - прервана тяжелым вздохом одиночества… и я стою не зная что делать и как дальше идти, а главное куда и я просто срываюсь за рамки вычерченных мелом границ, я гуляю змейкой, волоча за собой рюкзак с гноем мыслей, то заходя в периметр, то вновь оказываясь за его границами…
И чем сильнее прошлое жмется ко мне ночью под одеялом, тем больше я его забываю, я не хочу даже дружбы, я хочу свободы и чистоты воздуха, только оно никогда этого не поймет…
Я слишком часто думаю о том что кроме, вместо того чтобы просто спать…