Привычка жить

 В то время, когда деревья были большими, а мы ходили пешком под стол. Когда каждый день был длиной в вечность, а поход с мамой на рынок был сродни поездки в другой город, время не имело над нами власти. Это мы им распоряжались. Мы приходили домой усталые, но довольные своей жизнью. Своими походами в лес. Мы ловили кузнечиков и собирали цветы. Мы до одури купались в ещё не прогретых летним солнцем озёрах. Жизнь ещё не успела дать нам многих знаний и многих скорбей. Каждый день наполнял наши умы открытиями. Но каждый год всё меньше и меньше становилось открытий чудных. И вот земную жизнь пройдя да половины или, кому как не повезёт, до одной трети или, что ещё хуже, четверти пути. Вдруг понимаешь, что с каждым днём всё становится как то не ух ты. Как то не совсем. Исчезли восхищения от таких милых сердцу маленьких радостей. Привычка начала овладевать нами. Привычка жить. И еда какая то не совсем вкусная. Каждый новый день похож на предыдущий. Что-то сломалось. Пресно как то. Всё меньше и меньше новизны. К чему это я? Ах, да! Склероз... Что происходит с людьми? Почему всё меньше и меньше событий и явлений приносит радость? Почему с возрастом мы перестаём замечать интересное в простых и милых вещах? Что-то сломалось... Что-то теряется... Что-то уходит... Мда...