Кто такие люди? вы когда-нибудь задавались этим вопросом? Что это за существа, придумывающие правила и их сами же нарушающие? Жуткие индивидуалисты, живущие в муравейниках? Такие разные и такие одинаковые.
Моя история про человека. Человека без имени, без прошлого и без будущего.
Он шел по дороге, старой как мир пыльной и грязной дороге. Он просто шел, он не помнил куда идет и зачем. Он знал, нет, вернее чувствовал, что идет по дороге не в первый раз. Его одежда помнила тысячи дорог, пыль, поднятая миллионами шагов, въелась в его ботинки. Он не знал что позади, но и не оборачивался, ведь это не интересно. Позади то, что уже было, а зачем возвращаться туда, где был? Зачем вспоминать? Он не знал ничего о мире, но это было не важно, ведь дорога ведет куда-нибудь. Ведь по ней обязательно придешь. А куда не важно. Главное что ты побываешь еще где то. И пойдешь дальше, не обременяя себя памятью о том, где был. Ведь ты там уже был, зачем помнить? Думал он, идя по дороге. Он был уверен, что дорога это лишь черта, соединяющая два пункта. Человек знал, что дорога дает лишь путь и ничего более. А странные места, которые остальные люди называют городами это точки между дорогами. Он не помнил ни одного города, ни одной дороги, но знал, что они есть. Этого достаточно. человек не видел ничего в жизни, что стоило бы памяти. Даже жизнь, даже смерть не заслужили места такой маленькой и такой значимой драгоценности как воспоминание. Даже люди не заслужили. Но ведь люди такие сложные, думал человек, входя в очередной город. Они живут в таком сложном месте, у них так много красивых и нужных правил. Этих людей я запомню, думал он. А, выходя из города, он понимал, что люди не стоят такой чести. Что они не отличны от ветра, песка, воды, животных. Что правила и законы это маска, что мораль это лишь пустой звук. И он забывал. Так он и шел. Медленно и не торопливо, зная, что в мире нет вещи, достойной памяти. Это было единственное его знание. Он шел и шел по дороге, пейзажи сменялись как калейдоскоп. Он не замечал их. Ведь их столько было раньше. Он безразлично проводил взглядом по замечательным цветам, прекрасным птицам зелени деревьев. Ему было все равно.
И вот впереди забрезжили шпили очередного города. Белоснежные колокольни с золотыми куполами, высокие дома. Непроходимая стена, окружающая обиталище людей. Человек прошел ворота, он придирчиво и скрупулезно рассматривал все вокруг себя. Дома, дороги, людей, колесницы, купола, животных… Выходя из ворот он не запомнил ничего осталось лишь горькое ощущение того что все повторяется. Человек шел дальше и дальше, вокруг то мелькали, то медленно и неторопливо проплывали леса, поля, реки, озера… Он шел… И вдруг его взгляд остановился на удивительной красоты цветке. Человек задержался. Он ходил вокруг цветка, рассматривал, нежно касался лепестков пальцами, вдыхал чудесный аромат… Он хотел запомнить, он боялся забыть красоту. Он не знал забудется дивное чудо природы или нет. Он не хотел забывать. И вот человек протянул руку и аккуратно, стараясь не повредить ни единой клеточки чуда, достал цветок из земли. Теперь они ходили вместе. В одном из городов человек украл горшок. У его памяти появился дом. Он не забывал цветок, он больше не смотрел по сторонам, не пытался увидеть и запомнить еще что-то, ему хватало памяти, которая с ним. Время шло. Человек холил и лелеял цветок, поливал, закрывал от солнца, согревал холодными ночами… Цветок начал вянуть. День. Два.. Три… Он завял осталась лишь сухая скукоженная оболочка. Это была не память. Память жила в человеке. И взгляд на опустевший горшок причинял боль. В этот момент человек потерял смысл своего существования. Он теперь знал что такое память, он знал что такое чувства, он знал что такое человек… И это причиняло боль… Смысла не было… Он уснул… песок потихоньку заметал одинокую фигуру, обнимающую последними объятиями простой глиняный горшок с землей… А цветок… Он и теперь растет на небольшом придорожном холмике, питаясь непонятно чем в этом песке. Он и теперь каждый сезон радует глаз проходящих путников и не помнит на чьей нерукотворной могиле стоит. Ведь у цветов нету памяти…