без названия

На твоей спине, справа от позвоночника, на пол ладошки ниже шрама от крыла родинка. Маленькое кофейное зёрнышко на тонкой сатиновой скатерти. Это кнопка срочного вызова. Родинка на твоей спине. Но только она всегда западает. Её всё время ломает кто-то. Ещё до меня. А я жму на неё, жму, кричу тебе.... Но ответа никакого. И я обнаруживаю себя свалившейся так глубоко, что мой голос уже ничего не стоит. Как самая мелкая разменная монета. Ты только можешь устало ударить меня внешней стороной ладони по рту, скривив его набекрень. От этих твоих шевелений зашуршит одеяло, и в комнате, по горлышко залитой африканским янтарным чаем солнечного сквозь закрытые шторы воздуха, запахнет тобой. Я свихнусь в горловых спазмах, расцарапаю себя до крови, разобью итак растосковавшиеся губы и уйду курить. Столько раз задыхаясь и разбиваясь об асфальт, я уже напрочь перестала верить в свою смертность, и поэтому хотя бы как-то понемногу стараюсь убить себя сама. Ты будешь думать не обо мне, и спать с одеялом, но без меня, хотя со мной тебе лучше, ты сама плачешь об этом антрацитовыми тлеюще-летними ночами... Я буду стараться научиться любить тебя по-другому. Так, чтобы дать тебе думать о чём-то еще и не убить тебя за это. Ты похвалишь моё стремление, когда проснёшься, и я налью тебе чай в красивую кружку.