Ненавижу ссориться. Все силы вытягивает. Выкручивает вены и кости. Незаметно так, исподволь, или рывками. Не важно. Значимо только одно - опять больно.
И деться некуда. Внутри этакая концентрированная пустота для карманного использования . Упакованная и оформленная.
От чего же люди самозабвенно рвут себя и других, глубоко в боль окуная? Что их туда толкает? Зачем с расширяющимися зрачками от страха все равно говорят и делают то, что обиду накручивает? Привкус солоноватый крови вкуснее воздух делает?
А еще усталость вселенская после. Как будто не слова выговаривались, а камни в гору волоком. Будто сердце из омута вытягивала. И себя вместе с ним.
К вершине. Где тишина и осознание – я не хочу ссориться. Я просто пытаюсь сказать, что люблю.