Шелковые нити ковыля касаются небесной глубины, прописывают в разорванных облаках светлые руны и возвращаются к ладоням степи. Мчатся ковыльные волны к закату, подгоняемые ветром и временем. Летят песни жаворонка и цикад к сердцевине солнечного диска, сквозь мои ресницы и дыхание. Я поднимаю глаза к небу, и ветер одевает меня в запахи горячей полыни и сухой земли. Я там, где живет память. Я у истоков.
Здесь неизломанный горизонт, сдержанные закаты и рассветы отчетливые прорисованы. Здесь от света звезд бывает тень. Здесь есть город, стоящий посреди травы и звонкой тишины. Мой маленький город. Зажатый между степью и редкими облаками. Розовый силуэт на фоне головокружительной бездонности. Место, где люди живут 3000 лет.
Я не признаЮсь больше ему в любви. Сказанное однажды остается навсегда в полотнах асфальта, в тени от деревьев, в стенах старых домов. Повторять известные истины не к чему. Особенно тому, кто уже все знает. Я не скучаю о скоплении стандартных зданий, о лицах прохожих, среди которых все меньше знакомых. Я лишь иногда скучаю по степным букетам, где самый красивый цветок - ковыль.