Не любят талантливых, завидуют?
Было бы все так просто...
Жизнь сложена как оригами, она сложная вещь. И мир устроен так, что неустроен.
Сколько перестроек ни делай, все равно дует из всех углов. Чтобы избавиться от этого сквозняка, мало заткнуть щели в окнах. Мало заткнуть Гете*. Надо заткнуть вселенную, в которой либо все имеет причину и следствие, а ты не имеешь выбора, потому что ты раб собственных генов и прочих веских причин, либо Зевс играет в свои игры и вертит судьбами людей, городов и побережий: сюда победу, туда цунами, а по ту сторону – мор; людишки конечно, помрут, но они и плодятся, как блохи, что их жалеть.
Мир устроен по-дурацки, и это выкрикнул у стен горящей Трои Гомер небожителям в лицо. И она все еще горит, прогорает сквозь времена и страны, меняет имена. Эта Троя будет гореть вечно, потому что мы не умеем по-другому, кроме как бомбой.
Мы не умеем словом, словесные твари. Мы говорим для того, чтобы не молчать. Мы не знаем, как сказать то, что знобит где-то между ребер - этот вселенский сквозняк, вакуум в межатомном пространстве. Мы состоим из пустоты. Мы могли бы ходить сквозь стены, если бы не поля и силовые линии, не подпускающие наши протоны, болтающиеся в космической пустоте, к протонам штукатурки. Мы больше кажемся, чем есть.
Мир устроен так, как будто нас не ждали. Нас слишком много, нас слишком мало. Заразы выскакивают из глубин неизвестного как по заказу. Оспа, чума, испанка, СПИД. Рак. Просто смерть, просто от старости. Я не хочу умирать! Ха-ха, мир так устроен. Кем? Дайте мне его, я ему объясню, что это устройство – полная дрянь.
Мир неустроен, и поэтому у той ноги от шеи, а у этой ребенок умрет к четырнадцати. «Мамаша, вот тебе новорожденный и правда впридачу. У всех женщин - как получится, у кого-то дочь вырастет красавицей, у кого-то дурочкой, а у тебя будет болеть, болеть и болеть и умрет, так и не став взрослой. Мы тебе сочувствуем, уходи.» С глаз долой, потому что нам страшно. Опять потянуло сквозняком из черных дыр смерти и мы машем рукой, делаем ветер: давай-давай, нечего тут плакать, и не такое бывает, скажи еще спасибо, что... Что?
Завидуют, не любят талант? Не любят того, кто красивей, умней? А ты, друг-поэт, любишь ты бесталанных? Ты, совершенно заслуженный умник, любишь ты дураков?
Или ты, красавица, любишь ты вон ту уродину?
За что ее любить? Хотя бы за то, что она вытянула твой жребий. Это могла бы быть ты.
* http://www.proza.ru/2008/03/07/499