Из цикла "Бельгийские истории"
На своём стареньком «Ниссане» подъезжаю к автоматической заправке Q8. Вокруг ни души, только несколько колонок и терминал для расчётов. Вставляю банковскую карточку, подхожу к колонке с бензином 95 и вставляю шланг в бензобак. Жду минуту, другую... Смотреть на показания колонки не обязательно – когда бак наполнится, подача бензина прекратится автоматически. Однако чувствую – что-то не так. Сильный запах бензина и какой-то подозрительный шум. Смотрю на шланг – боже ты мой! – у самой земли кто-то его перерезал на две трети и тугая струя бензина летит из дыры прямо на мои джинсы. Подшутил кто-то. Пытаюсь отключить бензин «пистолетом» - бесполезно. Бензин с огромной скоростью выливается на землю, и стоимость каждого литра автоматически списывается с моей банковской карточки! С трудом отыскал на колонке неприметный рычажок и остановил это безобразие. Сорок литров кувейтского бензина вошло в бельгийскую землю за счёт русского водителя! На моё счастье, под конец этой истории к заправке подъехала машина и мадам, бывшая свидетелем моих плясок, оставила свой номер телефона. На следующий день позвонил в компанию Q8, рассказал о своих приключениях, упомянул о свидетеле. Деньги мне вернули не сразу, примерно через месяц. Но вернули!
***
Пару лет назад я учился в Католическом университете Лувэна. На самом деле, это был межуниверситетский курс – DES по картографии и космическим методам исследования Земли. Занятия проходили по очереди в университетах трёх разбросанных по всей Бельгии городов - Брюсселя, Лувэн-ла-Нёв и Льежа. Приходилось много ездить на машине. Расписание было довольно продуманным, но в некоторые дни случались небольшие накладки. Например, до обеда лекции в Лувэн-ла-Нёв (где мы с женой тогда жили), а после обеда – в Брюсселе. На переезд остаётся всего один час. Обычно студенты ограничивались сэндвичами, но я забегал домой перекусить, благо моя жёнушка очень вкусно готовит. После этого выезжал на автостраду, занимал крайнюю левую полосу и нажимал до упора на газ. Добирался до Брюсселя за несколько минут. С какой скоростью я ездил – можно только догадываться, так как стрелку спидометра при этом заклинивало в крайнем правом положении. Машина у меня не новая, поэтому на спидометре максимальная цифра – 160 км/час.
***
Дело было в Льеже. Сворачиваю с оживлённой городской улицы в небольшой переулок, ведущий к заправке. Впереди меня по проезжей части идут гуськом папа, мама и трое детей - мал мала меньше. Тротуары пусты, но им так больше нравится. Я потихонечку тащусь за ними - то на второй, то на первой, то вообще останавливаясь. Объехать их никак нельзя, переулок узкий. Что бы сделал на моём месте, скажем, московский таксист? Но в Бельгии сигналить и орать из машин не принято. Только нервы мои не железные, да и время поджимает. Нежно так нажимаю пару раз на сигнал. Вся группа останавливается и удивлённо на меня оглядывается. Я успеваю заметить, что лицо у главы семейства интеллектом не обезображено. Последующие события помню смутно. Мужик хватает валявшуюся на тротуаре палку и, размахивая ею, устремляется на мою машину с явным намерением повредить лобовое стекло. Я проделываю хитроумный манёвр и по тротуару объезжаю мамашу с детьми, которые продолжают свой путь по проезжей части. Мужик бежит за мной с палкой над головой, выкрикивая ругательства. Вот он уже приотстал, я подъезжаю к перекрёстку и – о, ужас! – вижу, как зелёный свет светофора сменяется красным. Отец семейства это увидел не хуже меня и затрусил в мою сторону со своей палицей. Смотрю по сторонам – машин нет, нажимаю на газ и вперёд! На красный свет. От дурака с палкой.
***
Некоторое время я ездил в Бельгии по российским правам. У меня были также международные права, полученные в своё время в России, но они недействительны при постоянном проживании за рубежом. Пришло время получать бельгийские права. Обратился в местную администрацию, сдал свои российские права, выполнил все необходимые формальности – и через некоторое время бельгийские права были у меня в кармане. Подошла очередь жены повторить мой манёвр. Сходила она в администрацию, сделала всё как надо и стала ждать. Проходит месяц, другой, третий – никакого ответа. Прав у неё на руках нет, а по дубликату ездить запрещено. Пошла опять в администрацию с запросом. Ждём ответа – месяц, второй... Наконец отвечают – на ваших российских правах не проставлен срок их действия. Не может быть! Права нам вернули, мы внимательно их разглядываем. На соответствующем месте действительно нет даты. Крутим, вертим эти злосчастные права, смотрим их на просвет. Наконец я замечаю с большим трудом просматриваемые цифры, напечатанные, видимо, под самую захудалую копирку и потому совершенно невидимые. Но это ещё полбеды – поверх этого безобразия красуется огромная жирная печать нашего родного ГАИ! Обращаемся к родственникам в Россию, высылаем им копию прав, те идут в ГАИ для получения дубликата с читаемым сроком действия – их выслушивают с большим недоверием. Что-то согласовывают, куда-то звонят. Завтра, придите завтра... Канитель длилась больше месяца, дубликат родственникам выдали по нашей доверенности с большой неохотой, обвинив во всех грехах ... мою жену! Вместо того, чтобы перед ней извиниться. Получаем этот дубликат, опять идём в администрацию, ждём... Дубликат есть дубликат, доверие к нему соответствующее... В результате жена получила бельгийские права через полгода после подачи заявления.
***
Идём с Оксаной по студенческому городку Лувэн-ла-Нёв. Из ресторана выходит пьяная вдрызг женщина средних лет. Зрелище это для Бельгии очень необычное, тут и мужчину в таком состоянии редко увидишь. Пьют то они часто, но в основном вино или пиво, и сильно не напиваются. Так вот, мадам выделывает петли по тротуару, задевает какой-то столб, едва не падает и в большой прострации шагает... к своей машине. Долго возится с ключом, который никак не желает попадать в замок. Садится за руль. Через несколько минут машина отъезжает, и едет строго по прямой, без малейших признаков пьяного водителя. Мы с женой переглядываемся. Дама, видимо, родилась в машине!