В ветвях кудахчет синица.
Тяжелая, желтая, сытая.
Я тебе говорю,
смотри-ка:
за окном идет серый снег,
его никогда не скроют
следы беззаботных птиц.
Больше всего на свете
хочется
встать на колени,
провалившись в белое.
Ты отвечаешь:
я привыкла сожительствовать каждый день
с красными числами
в пожелтевших страницах
потерянных календарей.
А вчера казалось, могу все на свете,
кажется, всё быть может,
Что совсем нет запретов.
Все можно и то, и это.
Что-то теперь с нами будет?
Куда нам теперь податься?
И мы снова шепчем,
Вывернув одиночества наизнанку:
Надо - значит надо, никуда не деться.
Вслушиваясь в дыхание темноты,
Свернувшись в клубок тишины,
шепчем друг другу:
смотри-ка,
он нашел в себе силы стрелять,
он каждый день находит в себе силы убить
Он ничего не делает для души?
Для души выслушивает указания
и читает инструкции.
а вечером,
возвращаясь домой,
разогревает приготовленный загодя ужин,
читает последние новости в свежих газетах
гладит кошку вдоль шерсти,
и ложится спать -
Наверняка
это было где-то написано – так надо,
что ни сделай,
всё едино -
чтобы утром снова
найти в себе силы
хорошо делать свою работу.
Или развлечения ради
Или скажет,
чтоб шли подальше.
Он считает, что всё можно.
Да куда ему.
Зима.
Свиристит синица.
О-о-о! восклицает.
Так кажется.
Такого не забывают.
Это с молоком матери.
И теперь в крови до конца жизни.
По-любому, как было, так всегда и будет.
Получится, как всегда получалось.
Каждой птице свое время.