Один день из жизни гота

Наконец-то пятница тринадцатого. Мои губы почернели от предстоящего ужаса ночи. Моя белая пудра на лице подчёркивает синяки под моими глазами. На каждом из десяти моих пальцев надето по два серебряных кольца. На моей шее висит килограммовый символ анкх. Под тяжестью моих ботинок стонет паркет. Мои кожаные суперобтягивающие брюки сжимают и умерщвляют всё живое на земле, но моим ногам это не грозит. Они такие же мертвые, как и я. Я надеваю чёрную кофту, а на неё плащ, который длиннее Китайской стены. От звона металла на мне сотрясается всё вокруг. Я включаю плеер с Бахом и Сопором Этернусом и направляюсь на кладбище. Одна, совсем одна. В полном одиночестве. Увидев меня, люди выключают в домах свет и закрывают наглухо занавески. Надо мной летают чёрные вороны. Вот и кладбище. Сторож снова спрятался от меня. Могильные черви расползлись от ужаса. Как я люблю одиночество. Как романтично бродить по кладбищу в полночь. А вот и моя любимая могила. Присяду на неё, окружённую свечами и при свете полной луны. А потом я умираю. И опять оживаю, а потом опять умираю. Как это всё печально. Всё покрыто печалью и горем. Это романтично. Я буду сидеть здесь до рассвета. Хотя, он не наступит, пока я не уйду. Солнце садится везде, где я бываю. Я замогильно мрачно буду молчать, глядя вдаль. Это моя философия.