Побродила я по страничке Буды Чернеца и тоже вспомнила свое детство….
Когда я была еще даже не школьного возраста, по-соседству жил пожилой художник, часто он приходил к нам в гости. Жил этот старик совсем одиноко, и поболтать за чашкой чая вечерком частенько заглядывал к моим родителям. Высокий, худой и для ребенка не представляющий никакого интереса сосед усаживался на пару часов на нашей кухне и чаевничал… Я тоже была ему неинтересна, потому что с детьми не умел совсем общаться, не получалось у него впадать в детство – художник был чрезвычайно серьезен… Иногда он приносил показать свои работы. Одну даже подарил моей маме: в полутьме женщина, сложив по-католически руки , молится. И видны ее полные мольбы глаза. Очень похожая на мою маму женщина…
Я тогда только училась разговаривать, и не могла выговорить его имя и отчество, у меня получалось вместо «Алексей Григорьевич» что-то похожее на «Иго-го». Ох, как же он обиделся на это Иго-го!!!
Так вот, уже после того, как он умер, а я несколько подросла, мама рассказала мне его историю.
Он был в семье самым младшим ребенком и единственным мальчиком. В свои семнадцать- восемнадцать лет пьянствовал и дебоширил кошмарно. Сестры и мама что только не делали, чтобы его образумить, но он не внимал ничьим советам и как будто не видел, что семье очень нужны его руки, его заработок. Он же творческая личность! Он творить должен, а его работать заставляют!
Сестер и замуж никто брать не хотел, глядя на его чудачества. А «творческая личность» всем пенял на Есенина и продолжал куролесить.
Однажды его растолкали, и вылив ведро холодной воды на голову, насильно привели ко гробу. А там лежала его мама. Плач и стоны стали доходить до сознания, и резанула мысль: «Это не злая шутка»! «Мама!» - Он упал на гроб, обнял мать, вглядываясь в любимое лицо. И вдруг из глаза выкатилась слезинка. « Она жива? Не может быть! Не смейте ее хоронить!» - плакал и кричал юноша, но кто будет слушать пьяницу, который уже давно не просыхал полностью? Его оттащили – вырвался, опять упал на тело матери… Из второго глаза выкатилась слеза.
Но разве можно что-то доказать, когда стоит ноябрь, и с неба наперегонки летят дождинки и снежинки…
«Если бы я не был постоянно во хмелю, я не позволил бы мать похоронить. Этого никогда не случилось бы. Но мне не поверили…»
С тех пор он никогда не пил. И все время рисовал свою мать…