Иногда меня посещает одна крамольная мысль о том, что Мир, существующий вокруг, создан не совсем для меня, как одежда, сшитая по чужим меркам: где-то жмёт, а где-то велико. То есть, первоначально Мир задумывался как раз для меня и мне подобных, но что-то где-то ещё на атомном уровне дало сбой, и он получился не совсем таким, каким его замышляли. Вроде всё идеально, но приглядевшись, понимаешь, что это - не высший сорт. И даже не первый.
Это когда тебе дарят какую-нибудь шикарную вещь, и ты, первоначально ослеплённый её сияющей красотой, не замечаешь мелких изъянов. А потом, крутя её в руках и так и сяк, выискиваешь всё новые трещинки, сколы и потёртости. И настроение сразу падает. Это когда повар готовит вам вкуснейшее блюдо, которое вы уже давно, совершенно изголодавшись, хотели вкусить, а оно пересолено. Кушать можно, но это уже не то. Или как если бы вы многолетними усилиями добивались руки красивейшей, умопомрачительной женщины, и женившись, наконец на ней, обнаружили бы, что она в постели холодна, как льды Арктики. Жить с этим можно, но это уже совсем не то. Вообще не то.
Так и с нашим Миром. Почему-то не получается пользоваться им сразу, без предварительной обработки. Обязательно нужно всё подгонять под себя, чтобы хоть как-то не загнуться от дискомфорта. А тот, кто наивно считает, что всё окружающее его не полуфабрикат, а продукт, готовый к употреблению, тот обречён потом долго, порой всю жизнь мучиться от несварений и отравлений.
И мы переделываем этот Мир под себя. Образно говоря, мы делаем это очень просто. Как одежду, что сильно велика, берём шаровары континентов и ушиваем их до узких брюк-дудочек, ограниченных нашей малой родиной. По желанию брюки превращаются в элегантные шорты: четыре стены нашей квартиры. Пересоленную до горечи пищу повседневности и обыденности мы обильно запиваем пивом и прочей дрянью, чтобы хоть как-то вывести избыток соли из организма. И наконец, горько повздыхав, заводим любовниц, бросив все тщетные попытки расшевелить жён. И всё: Мир готов к употреблению.
И лишь потом, с годами, мы со страхом осознаём, что никакой это уже не Мир.
А так себе, мирок.