Пытаясь должным образом настроить свои анархические мозги на стихотворную битву с подружкой своей Гулей, я смотрю на портрет своего великого предка.
«Не посрамлю, батько» - шепчу я, сжимая во влажных пальцах пожелтевшую от времени фотокарточку Нестора Ивановича. - «Грудью полягу, а не посрамлю». И перед мысленным взором моим проносятся кони, люди, битвы, которые я видела. Вот теть Маша с теть Таней из-за хромого хохла дерутся, яростно, за волосья и за сиськи друг друга дергают, хохол сидит за столом и кушает. Дамы бьются меж собой и хохла время от времени звонко и, вероятно, нестерпимо жгуче хлопают по голой спине. Он вздрагивает, но не поворачивается, т к знает, что виноват, и продолжается безмолвно есть. Дискотеки вспоминаются сельские, быдловатые парни и беззубые девки кидаются друг на друга гурьбой…. Старухи на остановке, психи в метро. Ой, какие всё неблагородные воспоминания. Ладно, буду медитировать на портрет предка и обязательно предварительно напьюсь. Приходите поболеть за нас с Гулечкой.