Я думал, что это конец,
Что мы разошлись и не встретимся.
Забыл я, что есть такая
Эспедер-стрит.
Она в запустелом Поселке
За улицей Одиночества.
Тупичок в квартале Отчаяния
Эспедер-стрит.
Ты думал, что этому нет конца,
Что пустой стакан всегда можно долить.
Ты думал, что будешь всегда наверху,
А теперь ты катишься вниз.*
(*взято из книги И. Бэнкса "Улица отчаяния", Эспедер - перевернутое despair - по-англ. отчаяние, упадок духа. Написалось с этого стихотворения)
Ты выходишь из дома, взяв с собой плеер, и надев солнцезащитные зеркальные очки. Ты хочешь спрятаться, укрыться за отражающими внешний мир стеклами. Уйти в себя, погрузиться в пучину своих желаний, страхов и предрассудков. Твои полубезумные глаза выдают тебя, поэтому ты скрываешься. Боишься их пристальных взглядов. Взглядов, что будут упрекать, потому что ты не такая. Пусть лишь в этот момент, но не такая. И даже не упрекать, а просто покажут, дадут понять, что ты сходишь с ума. Медленно, но верно. А ты ведь не хочешь этого понимать, совсем нет. Думаешь, что хрупкая преграда поможет тебе. Ты ищешь.. ищешь, но не находишь. Почему? Потому что ты не знаешь, что именно тебе нужно. Возможно тихую гавань, в которой буря твоих эмоций уляжется и будет спать спокойным сном. Ты ищешь свою Эспедер-стрит... Ее образы витают в твоем затуманенном сознании. Ты не осознаешь, что она внутри тебя. И пытаешься найти ее всюду, но только не в себе. И ты выходишь на пустынные улицы. Выходишь со своим собственным саундтрэком к окружающим картинкам. Они закружат тебя, вовлекут в водоворот образов, запахов, звуков, пробивающихся через наушники. Этот странный танец поглотит полностью и без остатка. Останется только твоя тень, слоняющаяся по городу. По твоему городу. Он только твой, в эти часы единения со своим бредом. Весь мир принадлежит тебе, ты чувствуешь это. Такие пьянящие ощущения, неправда ли?
Все, что ты видишь, искажается, цвета меняются, формы меняются – становятся такими, как хочется тебе и только тебе.
Темнеет. Тебе это нравится. Твой рот сам растягивается в улыбке. Тебе хочется смеяться, но еще не время. Рано. Ты растягиваешь моменты, как только можешь. Впитываешь все, что видишь перед собой, как губка. Вот ты идешь. Нет, ты не идешь, ты буквально летишь по вечерним улицам. Свет фонарей режет тебе глаза, тебе хочется убежать как можно дальше от них, от их ядовитого света, от людей. Краем глаза ты замечаешь витрины магазинов, мимо которых ты пробегаешь. В них манекены. Они похожи на людей. Мертвых людей. У них нет глаз, нет души. Они пусты. Их можно различить лишь по тряпкам, что повешены на них. Пестрые, яркие, порой слишком яркие пятна. Они вгрызаются в твой мозг, в твое сознание и застревают там, разрывая голову изнутри. Хочется закрыть глаза и остановиться. Но нельзя. Ты идешь все быстрее, абсолютно не представляя, куда держишь путь. Ты хочешь обнаружить что-то, что будет соответствовать твоим представлениям об улице твоей мечты. Ты не знаешь, как она выглядит. Но если найдешь, то сразу поймешь, что это она. В любое время года.. будет ли она скрыта под грузом снега, таким, что кажется, что крыши вот-вот прогнутся под его весом. Или теплым летом, когда солнце будет играть бликами в листве растущих по этой улице деревьев. А может… может, на этой улице вообще нет деревьев. Или одно - одинокое, мертвое, засохшее. Может, ты найдешь только смотрящие на тебя пустыми глазницами выбитых окон дома и сломанные скамьи, на которых давно никто не сидел. И только высохший птичий помет будет напоминать этому месту о жизни.
Ты бежишь быстрее. Неожиданно для себя спускаешься в метро. Поздно. Его скоро закроют. Надо торопиться. Ты спокойно стоишь на эскалаторе, пытаясь перевести дух. Сердце бьется где-то в горле. Заходишь в полупустой вагон. Кроме тебя там только компания полупьяных подростков. Не страшно. Они тебя не тронут. Могли бы вчера. Или завтра. Но не сейчас. Это просто необъяснимая уверенность и чувство безопасности. В проходе катается банка из-под пива. Туда-сюда. Туда-сюда. Поставить? Нет, она снова упадет. Хочется ее разбить, чтобы движение прекратилось. Но смысла в этом нет. Ты никому ничего не докажешь. И себе тоже.
Ты не слышишь название станции. Но тебе нравится вестибюль, и ты выходишь. Поднимаешься из-под земли. Наверно, в этом есть что-то символичное. Снова ныряешь в эти улочки. Чувствуешь, как внутри отдается каждый шаг. Он поднимается от ног прямо к макушке. Иногда ты можешь проследить это, кажется, что время останавливается. Иногда это просто неуловимое нечто. Такое же как и твое дыхание.
Ты куда-то сворачиваешь. Тебе нравится, что дорога покрыта не асфальтом, а камнями. Машин нет. Освещает один-единственный фонарь, так что ты, наконец, замечаешь луну. Не полная, но светит удивительно.. нет, не ярко, но пронзительно. И тепло. Странно, она совсем не холодная. Кто сказал такую глупость. Она теплая и только твоя. Твоя собственная луна. Она всегда теперь будет с тобой.
Ты делаешь несколько шагов. Вот теперь можно рассмеяться. Ты раскидываешь руки и вдыхаешь глубоко-глубоко. В голову ударяет запах. Запах помоев. И запах человеческой мочи. Омерзение полностью заполняет тебя. Ты останавливаешься. Ты удивляешься. Удивляешься тому, что ты делаешь здесь. Чувство, как будто дали мешком по голове. И правда, смешно.
Замечаешь, что у помойки столпилась стайка подозрительных личностей, которые пока еще тебя не увидели. Становится страшно, и вкрадывается мысль, что в одиночестве на темной улице ты можешь запросто стать жертвой. Неважно чего, но жертвой. Страх затмевает все остальные образы, и ты поворачиваешь обратно. Скорее отсюда. Главное, скорее уйти. Хотя бы в метро, если оно еще открыто.
А еще ты вдруг понимаешь, что трудно совместить наслоение образов со старых фотографий, из фильмов, из твоего собственного воображения и реальность. Но ты можешь попытаться мысленно оказаться там. Хотя скорее всего, то, что ты ищешь, ты не найдешь никогда, но ты кое-что знаешь. Там всегда светит твоя собственная луна.