Город

Елена Станиславовна Сорокина
Обычный город. Самый обычный город, который только можно себе представить. Холодный зимний вечер окутал дома синевой. Над городом нависло сиреневое небо – как манная каша с черничным вареньем. Эту сиреневость небу придают мощные городские фонари – попытка человека спастись от гнетущей темноты, так пугающей многих. И все такое обычное, современное, создающее дурацкое впечатление, что все кругом застыло и не собирается меняться.
И вот, эта застылость и сиреневость окружают и притупляют мозг, несмотря на то что в комнате горит электрический свет и окна закрыты шторами – осталась только маленькая щелка. Даже мысленное погружение в свой заветный мир не приносит облегчения.
Вдруг внимание привлекает маленькая искорка на снегу. Рука инстинктивно отдергивает занавеску - и перед глазами разливается целое море огоньков. На небе появляется на мгновение огненная полоска, затем еще одна, как будто два раза чиркнули спичкой.
Постепенно слух улавливает приближающийся звук, похожий на шелест; и через несколько минут напряженного внимания перед взором раскрывается целая огненно-звездная картина, наполненная каким-то журчанием и голосом вселенной. «То поют ангелы,»- скажете вы. Нет, отвечу вам я, это не ангелы, это прошлое, это жизнь, которую уже не вернуть – нет, миллионы, миллиарды жизней, которые ушли безвозвратно и унесли с собой свою эпоху, каждая – свою…
В этом снежно-мерцающем хаосе можно различить многочисленные эпизоды из прошлого: рыцарей, склоняющиеся над подолами платьев нежных дам; бедуинов, едущих на верблюдах и не знающих еще, что кроме пустыни есть великолепные «зеленые» земли; самураев, перемешанных в кровавой битве; различных вельмож и чиновников…
Кажется, что-то случилось с глазами или с мозгом, но это не так. Это только кажется. Мир читает тебе свои сказки, такие незамысловатые, но такие правдивые. В этот волшебный миг исчезли все дома и фонари, все люди, даже кресло, в котором сидишь, - осталась только незыблемость древних законов и нравов, начертанных на каждом мгновении, на каждой искре, каждой снежинке. Да! Снег всегда один и тот же. Все меняется, а он, холодный и белый, каждый год снова покрывает города и все промежутки между ними покрывалом – всегда таким чистым! – чтобы в очередной раз унести исписанный лист в книгу бытия.
Cказки всё льются и льются, и этому потоку не видно конца. Их журчание успокаивает, и кажется, что и ты когда-нибудь будешь счастлив…
«Это всё сказки!» - скажете вы. Нет, отвечу я, ваше существование – вот сказки. «Ты просто выдумщица,» - скажете вы. Нет, отвечу я. Я – провидица.