Тысячи лет люди ломают голову, пытаясь определить, что такое любовь.
У меня есть свои соображения на этот счет. Помните вкладыши жевачки Love is…? Итак, любовь – это…
Покупаешь розовую куртку, сапожки и шарф с розами и гордо вышагиваешь в этом наряде, хотя раньше предпочитала сиротский серый цвет.
На семейном застолье в третий раз называешь брата чужим мужским именем и заливисто хохочешь над ошибкой.
Садишься в автобус, поезд, паром или самолет и несешься за тридевять земель, хотя рядом полно симпатичных мужчин.
В шанхайском ресторане орешь благим матом в караоке китайскую песню «Я тебя люблю, как мышь любит рис», не попадая ни в одну ноту, и песню из «Титаника».
Недоумеваешь, как так получается, что о чем бы ни шел разговор – о сельском хозяйстве, пассиве в староанглийском языке или балетном искусстве, - он неизменно сводится к некому мужчине и его успехам.
Лихорадочно твердишь себе и маме: «Женюсь, честное благородное слово, женюсь!», а через два месяца кисло оповещаешь знакомых, что свадьба все-таки не состоится.
В общем, не знаю, как для других, а для меня любовь – это прежде всего глупость!