http://astafeev.ru/ekspoesia.html
Быстро, как будто летя, он шёл по лесу,
Но нельзя,
Сказать, что лес был очень глухим,
Или густым,
Или была это чаща.
Скорее наоборот.
И вот,
Он упал,
И застыл
На спине,
Вдалеке,
Пел соловей,
А он лежал,
Но не спал,
Он смотрел,
Как летел где-то там воробей…
«Свою песню пой,
Ты другой,
Не такой как я.
Твоя песня проста,
Но всегда
Слышу я её, когда иду по лесу.
Попусту,
Ты поёшь, когда столько поколений в лету кануло,
И обмануто,
Как-то тихо ушло в никуда…
Зря,
Ты поёшь где-то в лесу.
Никто не слышит тебя,
Лишь земля одна,
Да небо,
Да путник,
Как всех нас заступник
Ты поёшь здесь.
Ты другой,
Так пой… Пой!..»
Так подумал ты и заснул.
А соловей был. Он всё пел…
Он другой!
Он такой
Какой есть…
Ты спал.
А душа уходила далеко от тебя
И ты вспомнил тогда,
Что было время,
Когда она владела тобой.
Ты был другой.
Как соловей,
Среди полей,
Ты был свободен
И шёл вперёд, ты без преград
Сейчас ты спишь,
И видишь сон,
Что ты лежишь,
А над тобой,
Стоит сосна.
Она стройна,
Её вершина стремиться ввысь.
Куда она,
Не знаю я…
Но ты привстал и захотел,
Подняться вверх
Ты на неё.
И ты решил:
«Да будет так!»
Но, боже мой,
Какой дурак,
Ты был!
Упал с неё ты вниз,
Проснулся,
Ты лежишь…
Ты лежишь,
А над тобой сосна.
Как во сне она.
Стройна, высока…
И ты подумал,
Что вот она,
Твоя мечта:
Подняться вверх,
И, посмотреть,
На всех свысока вниз.
И побыть среди птиц,
А не там, где сейчас,
Среди крыс.
И ты встал,
Но опоздал:
И твой разум впереди мечты,
Он вспомнил сны.
И ты решил:
«Прощай мечта!..
Сосна!..
Ты слишком высока!»
И ты ушёл,
А соловей всё пел.
И он сидел,
На верхушке сосны,
И глядел,
На тебя сверху вниз.
И как-будто плакал…
Соловей сидел вверху и пел.
Кому?
Или Богу, или на луну.
Или сосне.
Она одна его понимала.
Иногда он ей рассказывал,
Но чаще наоборот,
И вот,
Она вновь говорит с ним.
Говорит,
А может, плачет.
Но то слышит лишь соловей,
А для людей,
Это просто шорох листьев на ветру.
И никто её не слышит,
Хотя говорит она
У всех на виду…
«Однажды пришёл сюда путник, -
Прошелестела сосна, -
Ему нужна была тишина,
И я её ему дала.
А он в ответ,
Сел рядом,
И произнёс,
Сначала что-то не всерьёз,
Ну, а потом вздохнул,
И свой короткий рассказ,
Он затянул…
Затем он встал,
И взглянул на меня.
Какой то страх меня обуял
От его слов,
Но вновь,
Он ничего не сказал,
И ушёл в никуда…»
«А что он сказал тебе?»
Пропел соловей.
«Он не сказал,
Он как ты,
Не может выразить словами,
Всё то,
Что говорит стихами.
Он прочитал мне этот стих:
Давно пошёл чрез чащу я лесную,
Но и сейчас, не помню я,
Своих кошмаров,
А тогда,
Всё было для меня в новинку.
И мне казалось,
Что сейчас,
Лес вспыхнет и сожжёт меня.
Я пячусь,
Но потом,
Я вновь иду вперёд,
И знаю,
Что в конце,
Стоит слепая смерть.
И может быть,
Когда-нибудь,
Увижу я её.
Но не сейчас.
Сейчас мне не дано.
И я опять иду по лесу жизни…
«Какой это бред!
Его, конечно, мог написать,
Лишь человек!
Он за стихами
Скрывает отсутствие мыслей.
Но эти меня не обманешь!
Нет! Нет!
Я прожил уж довольно лет
И всё понимаю!»
«Возможно, я не знаю»
Прошелестела сосна, и соловей улетел.
Он – соловей.
Ещё год прожил средь полей,
Пел ни о чём,
И сник.
Его жизнь,
Как никчёмный блик,
Забылась.
Сосна,
Казалось,
Была здесь всегда,
Но и она не вечна.
Поникла вниз навсегда.
И жизнь её была,
Как жизнь соловья.
Никчёмна была она!..
http://astafeev.ru/ekspoesia.html