... 6 июня, в 1799 году от рождества Христова родился Александр Сергеевич Пушкин…
Классик всемирной Литературы... «Светоч русской поэзии»… Гений… Великий поэт…
Нет, нет… Не так!…
Ведь подобные слова более приличествовали бы дню смерти поэта, траурным речам. Да и недавно мы произносили уже эти слова вслед за плачущей февральской вьюгой…
Скажите...
Да и как и откуда бы знали, КТО родился тогда под сияющим звёздным знаком Близнецов?
А сейчас, этим летним днём под высоким небом, я не хочу читать и слышать всех этих высокопарных слов… Я не верю им всё равно.
… Ведь только Провидению возможно знать... и помнить... А нам - лишь чувствовать сердцем, что же произошло в тот день, благословляемый посвященными.
... 6 июня в начале эры… от рождества… Александра Пушкина, в непрожитом ещё, но уже в сбывшемся году - родился ребёнок, мальчик.
... Откуда могли знать обычные те люди, КТО же появился на белый свет?! Ведь дети в столь своеобразной и сумбурного склада семье Пушкиных, рождались так часто… Вот и этого ребёнка обыденно искупали, промыли глазки, завернули в шёлковое одеяльце, в срок окрестили… Порадовались прибавлению в семействе (порадовались ли?), да и отдали няне до времени.
... И лишь нянюшка, укачивая младенца светлой ночью, подивилась, да тайно поохала: как же случилось, что у новорождённого неожиданно взрослые и печальные глаза, глубокие и мудрые? К листопаду, кружащемуся по Немецкой слободке, забавный пушок на маленькой голове малыша потемнел. Матери, случайно это заметившей, стало понятно, что ребёнок получил в наследство от прадеда своего тёмные жёсткие кудри. Пошёл, значит, в смуглого юношу из загадочной страны знойной, что потерялся сиротою на всю одинокую жизнь в холодной и жестокой России. А значит, своевольность и озорной нрав тоже от него перейдут, что совсем не comme il faut.
... Мать торопливо повелела няне воспитывать ребёнка в строгости и не выпускать из детской при важных гостях. Да и забыла про него… Так и рос мальчик в одиночестве, нелюбимым никем, кроме своей нянюшки ... И музы Поэзии.
... О дне смерти Александра Сергеевича Пушкина современники поэта знают многое. О последних днях жизни, минутах и даже секундах, жестах и словах. Друзья, враги, завистники и холодные наблюдатели… Некоторые даже сумели тогда «прочесть» мысли уходящего в небытие страдающего человека...
Ещё в то время они между собою спорили и оспаривали «права на «приближённость». Да и теперь отставшие потомки, «поэтические наследники» и критики, историки и «пушкиноведы» тем же занимаются, любуясь собою.
... Рассказано и написано о смерти Пушкина так много и подробно, выплакано так горько, вспоминается так печально.
Но, как выяснилось…
Любопытным современникам, а значит и любознательным потомкам, не известно время рождения будущего Поэта.
... Вы согласны, что когда ребёнок рождается, то никто и не может узнать заранее, КЕМ станет это дитя? Наверное, только фея Посвящения, незримо присутствовавшая у колыбели? Но кто же знает, добры ли были слетевшиеся туда феи или … недобры? Неизвестно никому.
Но, Муза поэзии с волшебной лирой была там…
Я иногда думаю…
Может и хорошо, что никто не знает Будущего своего? Только бессмертная душа человека, явившаяся в мир земной. Душа, сохранившая свободу выбора путей своих. И знающая предназначение своё в мире людей. В мире незнакомом и холодном, как снежные вихри зимние, что рыдают над избранными...
Скорбно плачет февральская вьюга ночами, хотя и знает, что настоящие Волшебники сами уходят от нас…
Нам не дано знать, отчего они уходят… куда они уходят. Нам дано только слушать и слышать, сдерживая слёзы. И напрасно вслушиваться в затихающий шёпот… и прислушиваться к шелесту исчезающих крыльев...
... В это я верю.
И хочу поделиться верою с вами в этот голубой высокий день июня. В начале того лета также пели соловьи… так же нежно и светло, как поют и сейчас под нашими окнами…
... Я счастлива тем, что родились у меня два сына. Зимою и весною. В ледяном декабре и в зелёном мае.. А однажды, напевая над кроваткой младшего сына добрую колыбельную... поэму-песню Пушкина «Руслан и Людмила», я будто увидела…
Увидела, что же происходило в тот первый солнечный день от рождества Пушкина.
А происходило чудо, подвластное лишь Провидению.
Слава богу, что никто не догадался тогда об этом! И гений Пушкина… смог выжить. Вольным и гордым.
Он жил так отчаянно мало… Лишь дарованный миг, такой же краткий, как и синяя Вечность. Нет-нет, почему - жил? Он живёт в бесконечности Вселенной света. Любовью и Нежностью... Честью и Благородством... Волшебными Сказками и святым Долгом.
... Боже, как стыдно мне за тех, кто через двести лет от рождества Александра Пушкина… За тех, кто позволяет себе фамильярность и панибратство, пытаясь так нелепо и странно приблизить к себе - Александра Сергеевича... Я бы ещё поняла, если бы они делали попытки приблизить себя - к НЕМУ. Хотя, это им вряд ли удалось бы!
Но, они всё пишут, говорят, кликушествуют, выкрикивают даже, чтобы другие (такие же) услышали…
Многие из нас и читали и видели подобное: «Дорогой Александр»… «Ты – наш!»… «Милый Саша»… «Я тебя люблю»... «Мы тебя помним!»…
Ещё и такое кощунство встречается: «Ты, Александр - в моём сердце!»
Но кто же, кто?!... обладает таким сердцем, чтобы в нём поместилась бесконечная вселенная Пушкина?
Да как же можно к нему, единственному во Вселенной гению Поэзии, да на «ты»?! Отвергая культуру и нравственные законы народа нашего. Как можно так? Почему осмелились?!
... Но ведь стыдно же всем нам, сохранившим в себе живые души?
Стыдно за тех, кто разрешает себе поступки, которых не принимал и отторгал Поэт. До боли в сердце, до безрассудства чести, до ярости рассудка, до невозможности дышать и даже жить…
... Боже, как больно за этого гордого человека, ушедшего так рано, вставшего под дуэльный чёрного серебра пистолет, чтобы только избежать унижения амикошонством и светской клеветой.
Смотрите…
Как странно и отчаянно легли руны Судьбы его.
«Самый-самый… русский поэт» - родился в Немецкой слободе. Правнуком африканского одинокого сироты… А палачом для убийства Пушкина - был назначен заграничный щёголь, так никогда и не осознавший столь страшного греха своего.
Зато. Дом, где родился Пушкин, стоял рядом с Богоявленской церковью. В православии день Богоявления - это праздник Крещения, день Просвещения и праздник Света. Божественная благодать явила дары свои смуглому хрупкому ребёнку: мир нежности и поэзии, мудрость и благородство, способность страдать и понимать, любить и прощать.
Зато. Последнее пристанище, место успокоения Поэта - у алтаря Святогорского монастыря, где светятся и поныне чудотворные иконы Божьей Матери, освятившие чудо рождения Поэта.
Замкнулся жизни круг…. Заря последняя угасла.
Но...…
Надеюсь, что вас, как и меня поразил тот факт, терпеливо найденный и нетерпеливо кем-то обозначенный: в настоящее время живут нашими современниками - примерно 200 потомков Александра Сергеевича Пушкина.
И ни один из них…
Ни один, представьте! Ни один - не обладает поэтическим даром.
Отчего же?!
... Может, этот святой дар был отнят у них самой Судьбой?
За грех непонимания Поэта женою его Натали, «ангелом светлым»?
Но может, это плата за равнодушие детей его? За холодное светское любопытство современников Пушкина? Возможно, что за праздный интерес и стыдную фамильярность некоторых наших современников, славословящих А.С. Пушкина?
... День Богоявления у католиков, это день, когда освящённым мелом Судьба пишет святые Руны на ладошках родившихся детей «Да благословит тебя Господь!»
Возьмите бережно в руки ладони вашего ребёнка. Всмотритесь…
Там светится изысканной вязью: «Да благословит Господь любовью».
Наши души живут в едином небесном Доме Света и Добра.
«Да благословит Господь этот Дом! Любовью и поэзией».
В космосе, между звёздами идет неслышный людям
Разговор о Вечности и о Любви.
Благословен поэт, способный эту песню уловить...
Поэт благословен Богами, не людьми иными,
Которые глухи и спят ночами...
И столько лет прожил Поэт, пока он слышал звёзды.