Темная ночь опускалась на Босфорское царство. Ветер кидал черные волны Рассенского моря в непрекращающиеся атаки на утлые рыбачьи посудины, увязшие в прибрежном песке, в надежде вырвать их из песочного плена, отогнать подальше, да утопить в назидание всем, кто ворует рыбу у морского бога. Закат наблюдал красным от гнева глазом за парочкой, притулившейся между лодок. А на границе царства пировало несметное войско парфянского царя.
Он:
-Любимая, наверное будет война.
Она:
-Я буду ждать тебя...
Он:
-Мне наверное дадут копье.
Она:
-Я буду ждать тебя...
Он:
-Парфия очень велика, и даже если мы победим меня не будет рядом очень долго...
Она:
-Я дождусь тебя...
Он:
-Любимая, хоть мы еще не муж и жена, не подаришь ли ты мне ночь любви, возможно последнюю в жизни. Вдруг я погибну...
Она:
-Я буду ждать тебя...
Прошли годы. Парфянское войско было разбито, а их стольный град предан сожжению. Усталый путник прислонился к журавлю у колодца, вымотанный настолько, что не было сил самому достать воды. Одежда его была грязна, а сандалии стерты. За плечами болталась тощая походная сумка, к которой был привязан обломок копья с видавшим виды зазубренным наконечником. Длинные, клочковатые волосы, побитые сединой, спускались почти до плеч, закрывая лицо с багровым шрамом на левой щеке. Но что-то заставило проходящую мимо женщину вздрогнуть, остановиться, приглядеться внимательнее. Шаг, еще шаг, медленно, словно крадущаяся кошка, боясь ошибиться и не ошибиться одновременно...
Он:
-Я вернулся, любимая ...
Она:
-Я дождалась тебя, я не замужем...
Она ухватила его за крепкую всю в черных волосах руку и, приобняв другой за пояс, поддерживая его усталого, повела к своему огневищу. Из ямы, прикрытой обмазанными белой глиной ракитовыми ветвями, звучали детские голоса...