После развода она довольно быстро снова вышла замуж. За своего сослуживца, хорошего человека. Родила двоих детей. Переехала с семьей в Донецк к родственникам мужа. Жизнь шла по накатанной. Об Олеге ничего не слышала много лет. И вот случайно, дела привели ее в родной город. Если быть чеснее,когда предоставилась перспектива поехать в длительную командировку в город К., Ольга не упустила эту возможность. Она заехала к школьной подруге. Взахлеб болтали о жизни, об общих знакомых. У кого как сложилось.
- Слушай, Оль, а чего тебя на сайте «Одноклассники» нет?
- Да не знаю. А надо?
- Да там уже больше половины нашего класса собралось. Мазуревич из Израиля пишет, представляешь? Логинова за американца вышла замуж.
- А можно посмотреть, кто есть?- Ольга изо всех сил пыталась подавить волнение.
В левом углу экрана возникла оранжево-зеленая картинка с человечками в лучах солнца. Ольга впилась глазами в фотографию.
«Изменился. Сильно. Двадцать лет прошло. Только глаза те же, с прищуром, как у Олега Янковского.
Сердце тараном долбит в грудину. Красив? Нет. Неуродлив, всего лишь. Да и тогда красавцем не был. В чем дело тогда? Почему, почему никакой возможности отвязаться совсем? Забыть? Как, например, не помню Вовку Шмаляка. Он звонит до сих пор раз в год на День рождения, а я каждый раз не узнаю его.
Годы идут. Замуж выходила, разводилась, детей рожала. А Рыбаков сидит под сердцем осколком. Снится. Раньше часто, потом постоянно, сейчас периодически. А ему до меня всегда, как мне до того Вовки.
А ведь понимаю, что за двадцать этих лет все я о нем выдумала, что другой он настоящий. А поделать ничего не могу.
Почему он? Кто распорядился, что именно от этих глаз навсегда будет появляться слабость в коленках.
Он же не лучший. Он просто Единственный…»
Курсор нерешительно заметался около кнопки «написать сообщение». Списаться и увидеться очень хотелось. Вот только нужно ли это ему так же, как ей? Нет. Не стоит. Дело прошлое. Проехали. Ольга вздохнула и щелкнула крестик в правом углу. Отвернувшись от экрана, она вернулась к прерванному разговору.
(Из повести "Никуда не денешься")