Он был уже летами стар,
Но млад и жив душой незлобной:
Имел он песен дивный дар
И голос, шуму вод подобный...
(А.С.Пушкин)
Это произошло: он умер вечером, и казалось, что смерть пришла наконец-то, потому что жизнь после девяноста лет тягостна… Да, он желал её, но наступила она зря, эта смерть!
Разом изменились цвета жизни, её запахи, а выдох его, ах, был конечным. Ушла, забылась радость и беззаботность, а все счастливое, что стало потом, лишь в глазах других была РАДОСТЬ И СЧАСТИЕ, И ВЕЗЕНИЕ etc.
Вылетела птица навсегда из клетки,
счастье и свобода – это чепуха.
Книги и искусство- это просто метка,
дудочка для стада – не для пастуха!
Вылетела птица: кто-то её видит.
Кто-то её слышит, но не я, не я!
Как в «Метаморфозах» нам сказал Овидий:
«Право, ниоткуда – пенье соловья…»
Ах, не объяснить мне, ныне не докажешь,
как была та птица в клетке хороша…
Выйдешь, на песочек – там, у моря - ляжешь:
вдруг из моря выйдет мертвая душа?
А пока что буря из песка и пыли.
Небо надо мною мглой заволокло.
Были ли Вы, были, или просто
плыли
месяцы и годы…время – утекло.
ХХХ
Как же так случилось, что я и сама не заметила, как привязанность навсегда оставила меня в своих крепких объятиях? И разве можно хоть что-то понять про ЛЮБОВЬ,
ибо что это на самом деле
понимала только жизнь, которая ушла раз и навсегда задолго до того, как наступила смерть. Сильнее смерти любовь и совершенно не поддается никакой логике объяснений: ведь давно уже нигде нет немощного тела, бесстрастного взгляда Великого Эгоиста, нет и тонких рубашек от ДИОРА, нет чистого неслышного дыхания, нигде не осталось даже запаха, что особенно странно…
2007 , Тель-Авив