Автору снился сон: какой-то очередной день на пике его популярности. Он стоял в дорогом ярком свитере и стильных джинсах с цепями. Не то что бы он старался выглядеть модно и ярко, но что поделаешь, если тебе суждено быть красивым. Вот очередная поклонница протянула в стеснении руку с зажатой книжкой. Росчерк дорогой ручкой и подпись как всегда: «Эти рассказы я написал для тебя…»
Писатель открыл глаза. Медленно и неохотно перевернулся на другой бок, накрылся одеялом. Просыпаться не хотелось. Хотелось еще хоть на миг вернуться в тот красивый сон. Но позднее утро больно ранило реальностью в самое сердце. Вокруг царил полумрак. Он уже очень давно не раздвигал шторы на окнах, с того самого момента, как однажды не смог написать более ни строчки. Давно это было. И слава была давно. Автор залил кипятком растворимый кофе и уселся в расшатанное кресло у включенного компьютера, проработавшего не первые сутки подряд.
Все та же папка с его рассказами. Он знал, что сегодня она вновь станет на один файл меньше. Пару недель назад он впервые за несколько месяцев творческого кризиса решил перечитать свои рассказы, в поисках былого вдохновения. Каждый из них он любил, как живого человека, самого близкого, самого родного. Именно к ним он пошел за ответом, именно у них решил искать помощи.
Они были хороши. Работа была сделана не зря. Каждый-частичка души, искусно закодированная в слова и фразы. Поклонники всегда высоко ценили его стиль, слегка корявый, но очень информативный, передающий все чувства автора до малейших деталей. Но один рассказ показался лишним, пустым и черствым. Он без жалости удалил его. Но настроение было окончательно испорчено.
Но тогда это была всего лишь досадная мелочь.
А сейчас из всего осталось лишь пара файлов. Каждый день, день изо дня папка редела. Автор долго не понимал в чем проблема. Но все рассказы вдруг потеряли былую красоту. Вместе с этим будто сама жизнь стала покидать его и все вокруг.
Вот и сегодня...Этот рассказ он хорошо помнил: самое удачное его творение, самое живое. Всегда, вспоминая про него, казалось, что писал он не зря. Сейчас оно наполнилось страхом и ненавистью, невыносимая тоска струилась с самых первых строк. Смысл, где же хотя бы смысл?? Куда же делся его шедевральный слог…
Автор встал из-за стола, залпом допил остывший кофе и лег на не заправленную постель.
Вновь отдался своим мыслям и воспоминаниям. В них все было еще хорошо…
Его первый рассказ. Помнится тогда ему также приснился сон. Он сидел на горячем песке у воды, когда к нему подошел мужчина. Сел рядом и долго молчал. А потом вдруг предложил сделку. «А давай поменяемся местами»,- произнес он. Помню у него был потрясающий голос, хотелось слушать его вечно. «Я дам тебе три дня. Подумай. И напиши мне рассказ про море. Я помогу тебе, но это будет согласием.»
Сон и сон.
Но следующую ночь Автор не спал. В ушах стучал плеск волн и звучали крики чаек. Откуда-то доносился аромат вишни….
Утром он набирал свой первый рассказ с разных клочков бумаги.
Теперь каждую ночь новая тема и новый рассказ. Он даже не помнил как все это писал, только чувство, всепоглощающее чувство легкости и значимости. Потом была «проверка друзьями», первые публикации, издательство, поклонники и первое признание. Наконец люди заметили его, осознали его существование. Появилось долгожданное и пьянящее чувство жизни.
Но теперь всегда, каждую минуту он почему-то помнил те первые слова незнакомца, и ждал. И вот пару месяцев назад было произнесено последнее задание, тема последнего рассказа для мужчины из сна. «Напиши про меня»- слова, что до сих пор звучат в ушах.
Тогда же Автор понял, что это значит, и больше не писал ни строчки. Незнакомец более не снился ему, но и вдохновение тоже ушло в никуда. Про него стали забывать. Тени поклонников более не узнающих его причиняли нестерпимую боль. Прошлось проводить все время в своей одинокой квартирке, перечитывая свои лучшие работы, но и они отвернулись от него. Предали, бросили, забыли. Сегодня уже остался всего один рассказ, а что станет завтра знать не хотелось.
Автор обошел свою комнату, взглянул на часы- приближалась ночь. Окончания двух путей уже слились воедино…Раскрыл шторы, удалил последний рассказ, не читая.
Он уже вновь слышал плеск волн и горячий песок жег ступни. Взял в руки ручку и чистую тетрадь. И на первой странице появилась яркая первая строчка: «Автору снился сон…»