никогда никому в отдельно взятой спальне, кухне, коридоре или гортани. никому никогда со звуком цокающего каблука по макушке не поверить в искренность мартовского дождя по воскресным лужам.
никогда не поверить в искренность полупьяных губ возле моего уха. медленный танец и я считаю тебя совсем наивной, ведь как можно верить этим обиженным пальцам и лукавым щекам? это вечер кидает тебя ко мне попросту вырастая на макушке гнездом стервятника, чтобы потом наплодить и сорваться за добычей.
вечер с утра лижет мне ноздри и от этого упрямо просыпаюсь в 4-ре утра. на работе слушаю Чайковского, а потом, потом кто-то будет уверять, что не надо засевать на понедельник зёрна чеснока. но как это прекрасно следить за каждым зёрнышком, что опускают в друг друга две влюблённые птицы. за ними так сладко наблюдать где-то возле камина отдельно взятой не моей реальности, что хочется просто вынырнуть в дымопровод, чтобы быть поближе, когда сквозь них будут проклёвываться растения, убивая молодую кожу и скорее всего веру в людей таких как мы с тобой.
никогда никому в отдельно взятой (а не в совокуплении) не понять насколько это трудно двумя пальцами брать с новой коробки патроны, вводить их в ружьё и медленно и очень нежно выстреливать одну за другой птицу, для того чтобы потом, когда листьями чеснока пропахнут наши шеи, никто не смог нам напомнить, что БЫЛО в воскресный вечер 5-го числа, когда все с ужасом смотрели в небо, и не могли себе простить, что дождь – алый...