О процессе творчества

       От дум заплыли оба глаза, Пегас резвится под окном, перо скрипит под звуки джаза, а мысль, как дятел, об одном: «О чём бы прозой окотиться иль распоэтиться в стихах»? На стуле твёрдо не сидится, брань шевелится на губах. Куда-то Муза отлучилась... А как с собой на брудершафт? Всю ночь ваял ... не получилось взерошить творческий ландшафт. К рассвету лишь об мысль споткнулся, словами в строчку завернул, четверостишием лягнулся, упал в бессилье и уснул.