Дробью пальцами по столу, пытаясь разрядить, он накалял внутри обстановку. Но тут требовались не часы или минуты, а лишь мгновение, когда произойдет что-то посерьезнее чем кровотечение или сломанная правая рука. Невроз…или что другое. Да, какая собственно разница. Нет, он не жил в этом состоянии, но иногда погружался, в попытке дать волю… Чему же собственно? Скорее, просто усталости от невозможности, он неразрешимости, он хладнокровия окружающих, а теперь, и его собственного. Слова, кругом слишком много слов, особенно, его собственных. Все требовало каких-то других усилий, зачастую, которых он никак не хотел принять. Его душа шагала другим ритмом, оглядываясь, надеясь, что ушла достаточно далеко, но…ее путь постоянно пересекался с Этим, видимым…
И ничего не получалось им объяснить… Каждый, принимает истину сам, лишь после того, как ее переживет. Невозможно каждого поставить на ноги и после, что бы он зашагал. Если человек не хочет прилагать усилий, он либо так и останется стоять неподвижно, либо, если проявит волю и сделает не один шаг, спотыкаясь и падая, вновь (уже самостоятельно) поднимаясь, способен научиться не только ходить и управлять своим телом, но понять, куда он хочет дойти, и не достигнуть желаемого.
Тот же, кого подняли и остался стоять, будет винить тебя, в том, что ты дал ему надежду, на то, что и раньше было таким же несбыточным, а сейчас, ему еще и страшно упасть.
Но Боже, Боже… За тебя, никто твою жизнь не проживет и не устроит. Она всегда будет только такой, какой ты ее сделал. Во что предпочел верить или не верить. Не веря в возможности, ты сам же себя их лишаешь.
Haru`o8 /-hi