Что с того, что мы стали богаче?
Что с того, что мы стали умней?
Разве жизнь мы узнали иначе?
Разве что-нибудь поняли в ней?
Разве стали добрее и тише?
И свозь нашего времени шум
Разве кто-то кого-то услышит
В чехарде своих собственных дум?
От того-то и все наши беды,
Что живем для себя... для себя...
Для себя совершаем победы
И рожаем послушных ребят.
Для себя ненавидим и любим,
Для себя не умеем прощать...
Для себя себя холим и губим
И себя не хотим укрощать.
Мне поется и пишется хрипло
В ожерельях богатых оков...
Мне б взлететь, да на крылья налипла
Шелуха всех моих кошельков...