Я осень не любила никогда,
И осенью я время торопила.
Весна, как долгожданная звезда,
В своих ручьях печаль мою топила.
Весной как будто возвращалась жизнь.
И мне хотелось крылышки расправить,
Когда мне воздух голову кружил...
Весенний воздух делать это вправе.
И вот сегодня -- осень, дождь и грусть.
И каблучками я цепляю слякоть.
И я себе твержу сквозь зубы: «Пусть...
Ведь я большая. Я не буду плакать...»
Зима -- полжизни. Лето -- просто миг...
Я научилась быть нетерпеливой.
А в сквере на скамье сидит старик –
Из-под бровей мохнатых взгляд тоскливый.
Я на него взглянула. Почему?
Он мне ответил взглядом тяжко-мутным.
И что-то вдруг случилось -- не пойму –
Грустить мне стало как-то неуютно.
Сказал куда-то в пустоту, не мне
(Ведь я его не собиралась слушать):
«Не буду я сидеть здесь по весне...»
И будто горе вырвалось наружу.
И он дышал, как будто воздух пил,
И щурился наверх, а я молчала.
Я просто наблюдала, как он жил
Своей последней осени начало.
Как он ловил последнее тепло
Октябрьского солнечного света,
И что-то по щеке его текло...
И как же больно было видеть это...
И так он жадно вглубь себя вдыхал
Своей последней осени начало,
И так по-детски клен листом махал,
И липа тихо веткою качала,
Что я рукой махнула на весну...
Пусть кто-то там свои молотит сплетни...
Я всё, что мне дано, ценить начну
В начале его осени последней...