Тонкий язычок пламени мерцал в ночи. Он сидел и смотрел на него, думал о чем-то. Отблески огня играли на его бледном лице. Грустный взгляд устремлен вдаль, туда, где согретые огнем воспоминания возвращали его душу к жизни. Три часа ночи, надо ложиться спать – завтра на работу, но что-то не до сна. Лист бумаги и карандаш, рука сама выводит буквы, вяжет строки. Боль в сердце и музыка души танцуют в такт пламени и, сплетаясь, ложатся тонкой вуалью строк на белый лист. Капля воска слезой скатилась по свече. Она так похожа на жизнь, так же недолговечна, так же ярко горит и дарит тепло, рассыпается в восковые слезы, кляксами и шрамами оседает на сердце.
На столе так много листов с паутинкой строк из песен, рожденных в ночи. Все они – отражение его самого. К утру обращаясь в стихи, ложатся на музыку и кажутся завершенными для других, а он останется недоволен… Нет, еще такая не написана…. Ни один лоскуток бумаги не сможет вместить в себя то, что он хочет сказать. Когда-нибудь он ее напишет, обязательно. Музыка и слова сольются в единое целое, рожденное в сердце, напишут картину эдема. В райском саду зацветут сады, и в каждом цветке отразится улыбка. Возможно, ты будешь, стар, когда напишешь ее…
Рассвет, розовым языком преданного пса или заблудшего волка, лижет веки. Свеча догорела, оставив после себя лужицу…
Утро нового дня, звонит будильник…
P.S: Ты только пиши.