Только к Новому году нас распределили по отдельным комнатам. Демиса – в угловую на восьмом, меня – в центральную, а Димку, который переехал к нам совсем недавно и еще не успел нахлебаться студенческой бытовухи в общем номере, вообще перевели в другой корпус – подальше от румынского чесночного супа. На нашем восьмом было достаточно уютно, лифт не шумел, вид из окон открывался потрясающий. Но Демис, конечно, стал ныть:
– Ну, ты же не знаешь, как долго ты тут пробудешь. Ну, тебе же не важно, где именно жить.
Смысл был в том, чтобы я съехал в угловую холодную комнату, а центральную отдал ему. Честно говоря, претензии Демиса были вполне обоснованными: он был студентом очного отделения, с четкими планами, а я учился по дополнительной программе и порывался то уезжать, то переезжать, то снимать где-то квартиру, то вообще бросать университет. Но ошибка была мне на руку и уступать Демису я не собирался. Он пошел жаловаться в учебную часть. Его послали к коменданту. А комендант его просто послала – недосуг было разбираться.
Все остались на своих местах. Мое новоселье длилось почти неделю и плавно перетекло в Новый год. Друзья выпили за мое здоровье столько анисовой водки, что с каждым днем я чувствовал себя здоровее и здоровее. С Демисом мы больше не общались.
На зимних каникулах в южной стране было чертовски холодно, выпал снег, и стал дуть резкий ветер. Все местные в один голос утверждали, что такого холода раньше не было, что все помещения они отапливали солнечными батареями и ничуть не страдали, и что проклятое глобальное потепление шибает в другую сторону.
Летние кафе умерли, внутри выживших забегаловок было душно. По общаге гуляли сквозняки. Студенты разъехались. Демис из своего углового холодильника свалил к родителям в Комотини. Остались только те, кому поездка домой была не по карману: украинцы и африканские студенты, депрессивно диссонирующие на фоне снега.
И тут случилось чудо – подтянулись наши соотечественники на зимние программы: девочки из Симферополя, одесситы, охреневшие от неожиданного холода гламурные москвички, Оля, Юлечка, какие-то очкастые аспиранты. Такая жара началась. Постоянные попойки за знакомство. Когда мы все познакомились по десятому разу, ко мне зашел Мартин с новым диском Бреговича. Как обычно, наступил на чашку.
Есть у меня такая привычка: когда я пью кофе-чай, чашку ставлю не на стол, не на лэптоп, не на подоконник, а на пол. На полу может стоять одновременно несколько чашек: я о них попросту забываю. Не знаю, почему так.
Мартин расколол чашку, врубил музыку и лег на кровать. Все сербы и болгары были помешаны на Бреговиче, и я помешался за компанию: был в этой музыке драйв безграничной свободы, странствий и какого-то жуткого хаоса, наполненного для каждого из нас своим смыслом.
– Как-то мутно, – сказал Мартин, глядя в потолок. – Отец с матерью разводятся. А я тут. Не хотел на каникулы домой... Боялся, что не сдержусь, что ударить его могу… Я за мать… все могу.
– Они так решили. Ты им сейчас не нужен.
– Не нужен, это точно.
Мы молчали, пока играла музыка. А в тишине стали слышны стоны из соседней комнаты.
– Это Алики? – спросил Мартин. – Все время ее слышу, когда к тебе прихожу. Она что, постоянно трахается?
Я кивнул. Алики была толстой, волосатой киприоткой. Ни мне, ни Мартину она не нравилась.
– А кто у нее?
– Слон какой-то из местных. Я иногда его встречаю в коридоре.
– Пойдем туда?
– Зачем?
– Скажем, что они нам мешают музыку слушать.
– В стену долбани.
– Я хочу на него посмотреть.
– На фига?
– Ну, блин, интересно мне.
– Сам иди.
Мартин ушел и не вернулся. Разговора не было слышно. Я подождал. Потом собрал осколки чашки, швырнул в мусор и пошел на обледеневшую набережную.
Впервые за долгое время я был один, и в голове звучали только мои, неразбавленные, конденсированные мысли. Я настолько отвык быть в одиночестве и думать, что чувствовал легкое похмелье от предыдущего длительного угара.
В общежитие я вернулся, когда холодная синяя ночь уже стала выцветать по краям рассветом. На улицах усердно трудились мусорщики, соскребая остатки снега.
На полу около моей двери сидел Мартин. Я был так зол на него, что от неожиданности даже не нашел слов. И он продолжал сидеть неподвижно, опустив голову и глядя на мои ботинки.
– Знаешь, наверно, в Болгарию пойду, – сказал на «нашем» ломаном русском. – Янка завтра будет идти на машине, и меня возьмет. Я подумал, может, все-таки… смогу помочь маме…
– И заодно денег у отца попросишь.
Он вскочил. Я заметил, как дергаются его губы.
– А я с ними был, с Алики и Василисом! Я его знаю, он с четвертого курса, мы вместе на макроэкономику ходим.
– И что?
– Классно трахнулись!
Я пригляделся к Мартину.
– А тут зачем сидишь?
– Извиниться хотел. Я тебе, кажется, чашку разбил, – он пытался подавить истерику.
– Не извиняйся, я твой диск уже поломал.
– Поломал? – Мартин совсем пришел в себя. – Так что, новый привезти?
– Ну, наверно…
Я очень хорошо помню то утро. Произошло какое-то странное распределение чувств. Я вдруг понял, что мы – такие верные друзья – навсегда останемся друзьями только в памяти, а в этот момент мы расстаемся, мы исчерпались друг для друга. Но расстаемся мы друзьями.
После его возвращения из Болгарии мы виделись еще много раз, выпивали, шутили, вместе бывали в компаниях, обсуждали каких-то знакомых, но, уезжая навсегда, я уже не прощался с ним – после того утра это было лишним. И теперь, когда я натыкаюсь на диск Бреговича Underground, я всегда вспоминаю Мартина, Димку, Зурика, обиженного на меня Демиса, девчонок с зимних программ, Алики и Василиса. Но сейчас балканская музыка нравится мне намного меньше.