Время, время, время. Как быстро всё! Только вчера, кажется! Июнь. Жара. Экзамены. Лежим на пляже. Саня читает вслух. Мы слушаем. Конспект то один. Какое там слушаем? Солнце, сосны, девочки, лодочки. Нет, так нельзя. Надо что-то делать. Завалим же. Меняем дислокацию. Перебираемся к Бобу. Благо недалеко. Саня читает вслух. Мы боремся со сном. Иван уже не борется. Спит, свернувшись калачиком. А ведь сдаст, мерзавец, первым и лучше всех. Где спрашивается справедливость?
Как есть хочется. Слона бы, кажется, проглотил. Входит Мира Абрамовна. Сочувственно смотрит на Ивана, накрывает его пледом. Выходит. Вскоре из кухни до нас доносится неповторимый аромат борща: густого, наваристого, с укропчиком, с чесночком. Все оживляются. Иван просыпается и первым оказывается за столом. С упоением поглощаем сдобренный сметанкой горячий, украинский борщ. Мира Абрамовна расспрашивает про родителей, про девочек наших. И не из праздного любопытства, а с интересом, переживает как за родных.
А тут как раз и картошечка подоспела. С котлетками. А из холодильника появляется запотевшая трёхлитровая банка соленых помидорчиков. Как на подбор - маленькие, крепенькие. А запах!… Цепляю один, и - на язычок. А он брык, и - провалился. И только там разливается прохладным, густым, пахучим соком. Следом отправляю и второй. Эх, хорошо!
Что говоришь? Как сдали? Не помню. Что сдавали? Ну, ты даёшь. Ведь столько лет...Но какие были помидорчики! Я ведь таких ни до, ни после…Вкус, аромат! Как вспомню - слюнки текут. Нет, не могу…
А давайте, за Миру Абрамовну и Шлёма Ияновича! За их любовь и доброту! За всё, что сделали и кем были они для Бори да и для всех нас! За Родителей!