точка, разъедамая воронкой; точка, расширяющаяся в бесконечное.....будь моим блюзом
Иллюзии. ..предчувствие запаха кофе, ожидание кофе, мысли о кофе – всегда или почти всегда лучше самого кофе, стынущего...отданного времени...
Когда его нет- ты хочешь его. Когда он есть – ты позволяешь ему просто стоять рядом...на крае стола, у кровати, у подножия жизни, создавая атмосферу. При этом – я совершенно лишена желания пропитаться его сущностью; я не понимаю его – я использую его как декорацию к настроению, средство – не цель.
Сам по себе он не нужен мне. Сам по себе /из таких вещей /мне нужен лишь блюз.
Так бывает.
Блюз может вдруг потребоваться посреди дождливого четверга; он станет созвучен низким облакам и распухшим векам неба – он будет плакать вместе с городом и заставит тебя увидеть ч/б фото в цвете...
Блюз может случиться жарким летним понедельником – тогда он сделает пыль у дороги ещё горячее и злее, джинсы – ещё уже, волосы – ещё суше и неровнее...пальцы - сильнее, широкие кольца – туже...
Мне нужен блюз, чтобы через него чётче и ярче переживать жизнь.
Я курю блюз, я заворачиваю самокрут блюза, я впускаю его в свои вены – и мой зрачок режет тоньше и прицельней, мой зрачок меняет угол обзора, находя четвертое измерение и шестое чувство....
Нет, не седьмое небо....
Хороший эспрессо того же цвета, что блюз, блюз – того же цвета, что кофе, перемешанный с дымом.
Когда я делаю глоток кофе – это вечерний городской чувственный блюз со словами [...I wanna get close to you baby…] – хочу стать ближе тебе, детка...
И я ближе...
Когда я надкусываю полусухой стебель луговой травы, запивая ветром – это вкус иного блюза – о бесконечности, неизбежности и любви. Любви без прикосновений, без влаги, без слияния. Самой сильной печальной любви, от которой ромашки горьче и пьянее на закате...и их хочется снова и снова...
Кофе – сам по себе не может удовлетворить ничего, ничего дать, кроме ещё большего желания блюза и кофе...и дыма...
Кофе будоражит и расстраивает, потому что он не может любить. Он слаб, поэтому привязывает к себе, он становится роковым одиночеством, доводя воображение до экстаза; он индикатор твоей тоски, апогей ожидания – в пустом кафе....
В пустом кафе с кофе – ты всегда одинок ; в пустом кафе на краю света - с блюзом – ты всегда в любви – он с одной земли с ней...
Он вмещает весь мир, хоть тоже не может любить – но он отдаёт тебе всё – весь мир с любовью, всю красоту самых мерзких вещей и самых глубоких тревог сердца...
Я слышу блюз...
Я пью кофе
Я хочу смотреть, как ты куришь
Я хочу курить этот вечер
Я хочу курить твои молчаливые взгляды и твои песни
Так бывает с людьми: кто-то твой кофе, кто-то твой блюз.
В чью-то сущность ты не впитываешь внимания; кто-то нужен тебе отвлечься от одиночества; кого-то ты можешь даже ждать и это ожидание утолит твою жажду и согреет бОльшими надеждами и иллюзиями, чем сам факт...
А о ком-то ты не размышляешь.
Потому что ты не можешь размышлять о том, с чем ты сливаешься, ты не можешь составить ни единой фразы о том, что овладевает тобой... о том, кто вливается в твою жизнь. Эти люди – блюз. Эти люди – нескончаемые, внезапные, откровенные напевы о вечном – чувствующие.... не размышляющие...
Эти люди тебе по-настоящему нужны....как по-настоящему глубоко тебе нужен кричащий блюз в то время, как ты пытаешься согреть своё тело кофе и привести в порядок мысли....
..будь моим блюзом. Я буду твоей самой первой и последней песней о бесконечном и любви.....без воздыханий и розовых штрихов; о любви с надрывом и взахлёб, с закатом, пахнущим луговыми травами и горькими ромашками
будь моим блюзом. Я променяю кофе на тебя и буду нервными струнами под твоими перебирающими горячими пальцами...
...забудься этой песней, закури её – смачно, как самый чистый в мире табак...
....будь моим блюзом...