С детства знала, что снег не белый. Это чтобы упростить все говорят – белый, а в нем сотни цветов. Из окна офиса, когда только среда, небо грустно висит над многоэтажками, снег видится серым, с разводами густого пепла нерешенных проблем. Он сереет от сердитых фраз водителей и утренней мрачности невыспавшихся пассажиров общественного транспорта. Снег даже не тает, он слишком устал быть не снегом, а грязным месивом цвета тоски.
В момент, когда без учета дня недели, приходит снегопад, тяжелый, неспешный, воздух пропитывается аквамарином. Прохожие отмахиваются от голубых мух-снежинок, а они прилипают к ладоням, ресницам, бокам автомобилей. Снегопад укрывает кристальным пухом все и всех. Он пробирается в дома, вместе с недоумением, вытряхивается из рукавов и карманов. И все вокруг в нестерпимой голубизне света и сиянии топазов перед приходом ночи.
А затем, в воскресенье, в самое время неторопливости, все вокруг сладко-розовое от потягивающегося солнца, снег малиновой ватой мешает проехать, пройти, просто открыть двери, что бы выбраться на улицу и удостовериться, что это тоже все - снег.
Только вот сегодня он сонно-розовый.
Оттенков у снега много. В первые ночи нового года к плотному цвету снежного шампанского добавляются все цвета радуги - наши ожидания. Их удивительное свойство в том, что они не исчезают вместе с весенней водой. Исполняясь, уступают место другим мечтам. И мелькание калейдоскопа ничуть не утомляет. Он завораживает.
Это мир, где миллионы оттенков, и где снег определенно не белый.