Под грохот листьев, несущихся по изломанному асфальту, когда ветер не пронизывает холодом, а крепко прижимает к себе, заставляя сердце биться реже, я пью осень до дна. Я пью крупными глоткам ледяной воздух, от которого ломит зубы, с вылитыми в него запахами почти заснувшей земли, с примесью плотного дыма.
Я люблю в такие вечера жизнь особенно. Потому что редко когда моя привычность отходит в сторону на столько далеко, что границы её становятся еле различимы. И тогда в неверном свете можно увидеть тени моих страхов, старых иллюзий и ожиданий. Я многого в жизни не понимаю, и любовь к ней скорее всего безответная, как и многие мои влюбленности. Но есть кое-что, позволяющее быть и чувствовать себя счастливой, вопреки своему острому желанию быть несчастной. Вопреки вечному покрывалу тоскливой серости, липнущему к настроению. Вопреки своей боязни сбить пальцы в кровь, распутывая бесконечные узлы ссор, невыполненных обещаний и совершенно несбыточных снов.
Когда мне было 16, мне казалось, что все очень просто: есть только черное или белое, есть друзья или никто, если люблю, то навсегда, а всегда – это вечность. Не верилось, что все мои мысли, чувства, ломающие меня, имеющие такую крепость и непоколебимость тогда, могут рассыпаться в пыль или стать своим зеркальным отражением сейчас. Если бы молодость знала, а старость могла…
Я боялась стать тенью, но тени, танцующие на стенах от бликов огня, могут рассказать дивные истории, сделать темную ночь загадочной и таинственной. Тень под сжигающим солнцем – благословение. В тени проще вдыхать сочные цвета мира.
Я заворожено вглядывалась в понятие смерть, зачем? Ведь смерть, как небо, она просто есть. И все. Жизнь похожа на персидский ковер. Очень долго и старательно завязываются узелки, выплетается узор из радостей, бед, открытий, обыкновенных ежедневных ритуалов, наполняющие всю картину или грустью бескрайней или теплыми улыбками. Последняя нить - смерть. На самом деле смерть для очень редких людей награда. Она - финал, и его нужно дождаться, как итоговых слов в сказке «и жили они долго и счастливо». Если торопиться скомкать сердцевину и ускорять концовку, то можно пропустить что – то очень важное. Например, смысл всего.
О мести. Я никогда не мстила. Никому. Редкие шпильки неловких острот не считаются. Умение мстить – не часто встречающийся талант. Потому что месть – дочь обиды и ненависти, а люди в большинстве своем умеют прощать. И жизнь сама расставляет все на свои места. Всегда. Нужно набраться терпения. И не верить телевизионным сериалам, о пламенных героинях, мстящих налево и направо. Жажда мести сушит душу. А душа слишком важная часть человека, что бы так небрежно к ней относится.
Однажды утром я проснулась, подошла к окну и увидела, что весь мир стал иным, голубоглазым и стесняющимся своего нового тесноватого одеяния. Стерлись нелепые грязные пятна луж с тротуаров, припудрились сонно потягивающиеся деревья, изменилось все. И каждый человек в это утро остановился хотя бы на секунду, сощурил глаза, вздохнул и сказал слово «Снег». И я, припавши к холодному стеклу, почувствовала, что на этих белых листах можно писать что-то новое, потому что тоже стала чуть-чуть другой.
Взрослой.
Без страха.