1
"жизнь наша - поле ряженных мин..." Посуди сам - полагая человека таковым, мы ошибаемся - чуть-чуть... Полагая ситуацию таковой - мы-таки тоже ошибаемся - чуть-чуть же!.. Но вот этого чуть-чуть хватает как раз настолько, чтобы все наши действия, поступки, вся наша вера и все наше знание оказались совершенно ненужными - и когда открывается эта кардинальная ненужность.. нелепость даже.. А открывается это именно ЧУТЬ-ЧУТЬ!!! но поздно...
...да, нам остается лишь пить и умываться слезами. Глядя, как клочьями рвутся те, кого мы подставили. Родные и близкие. Те, ближе и роднее который быть не может.
Вы думаете, все закончилось? Вы считаете, что наша жизнь - это не фильм ужасов, в котором затишье лишь пролог к убойной сцене.. Вы надеетесь, что все обрело, наконец свой окончательный вид? Правильно делаете. Потому что иначе новое станет невозможным, а пролог потеряет смысл.
Каждое решение - это шаг в бездну, каждое слово - это прыжок во мглу. Все еще больны оптимизмом? Тогда скоро вы обрете спасение ото всех болезней.
Любовь к проклинающим нас, хвала ненавидящих нас, милосердие к низшим из низших. То единственное, что остается. Потому что славящих, любящих и высоких - нет, а жить без любви невозможно.
...и отдельно смешно наблюдать за хитростью мирового разума, как он, не творя ничего нового, все обращает в собственную противоположность...
2
Чужеродность окружающей действительности - откуда это? Ведь мы - плоть от плоти ее, мы кожей срослись с нею, сквозь поры просачивается в нас ее воздух, и им одним (другой-то откуда?) мы и живы... Но - чужеродность. Инаковость Даже где-то презрение - усталое, брезгливое и бессильное. От него не прибавляются силы с желанием доказать свое превосходство - просто тоскливая усталость и одна мысль: когда же... когда же, наконец, все закончится?..
Скука? Нет, вроде, она скорее следствие того, что ничто не затрагивает... как это банально - "не затрагивает душу", а вот гляди ж ты, так и есть. Даже раздражение, что выплескивается постоянно вовне - даже он следствие общей безрадостности.
Самое обидное - невозможность вырваться. Как бы не относился к этому миру - иного нет, и быть, увы, не может. Те миражи, что развешиваем, пытаясь - даже не уйти! просто укрыться! - рассеиваются от первого нажима, властного кивка реальности, и то, что было вложено в них - душа, мысли, чувства - пропадают бесследно, оставляя лишь сосущее чувство... чувство "после..." Прочитанная кника пропадает навсегда, отзвучавшая музыка становится безразличной, рисунок кажется ничтожным, сказанное слово... Пожалуй, слова - самая ненадежная субстанция реальности.
"Есть только миг" между пустотой и пустотой, между скукой и скукой, мраком и мраком. Миг, когда слово говорится. Когда книга читается, музыка звучит, а рисунок - пишется. "Именно он - называется жизнь".
Как мерзко ощущать ничтожность жизни.
3
Тени, тени...
Собираются по углам, наполняют воздух шелестом, смотрят внимательно и жалобно - прямо в душу. Зачем вы пришли, незваные, но желанные, мучители, исполненные наслаждения - поговорить со мной? Но вы молчите, лишь колеблетесь в свете почти полной Луны, в волнующихся шторах. О, вы молчите, и я не отвечаю вам - тень из теней, мертвец на ложе розовых лепестков, недвижный и нелепый.
Вы пришли за мной. Еще чуть-чуть, и я откликнусь на ваш зов, на ваши мольбы, но не теперь. Еще не теперь. Замерев на грани бытия и небытия - как тонка эта грань! как сладка эта мука! - я еще здесь, я еще здесь.. я... еще...
Вы слышите?!
...вы молчите.