(Гемофаг)
Серым мартовским утром меня разбудил резкий звук. «Ч-Ч-Ч-Щ-Щ-Щ!!!! Млоко! Локо. Ч-Ш! КХ! МА-л-ко!» - гортанно и резко, как ледяным январским воздухом по лицу. Вибрирующим эхом в пустоте грязных панельных кварталов. Голос в мегафоне скрипел и царапался. Сквозь сон я подумал, как можно.. такое мелодичное слово. Еще я подумал, что война, в город входят немцы, и сейчас кто-то заорет: «Курка, яйки, шнапс!». А еще я подумал, что мне похуй.
Едут по улице танки, мнут серебристые машинки, постреливают по окнам элитных домов на предмет профилактики контрреволюции.
Потом я вспомнил, как в детстве кремовое утро щекотало мне веки, и в нашем заросшем виноградом малоэтажном дворике раздавался мелодичный голос селянки предлагавшей «Ма-а-а-ла-кк-о-о-о-о-о!». «Кко, кко, кко…» - эхом. Курочка моя добрая. В этом протяжном коровьем звуке было много сена и ласки. За ним угадывалась добрая глупая женщина, которая продав молоко, завернет пятаки в мокрый фартук и поедет на пригородном автобусе к своим гусям и огородам с луком и кабаками.
Это был не тот голос. Сегодня. Не из детства. Да и где взяться доброй селянке из детства в сером глухом мегаполисе, засиженном пепельными мухами шизофрении. Молоко. Молоко давно делают из воды, красителей, усилителей вкуса и синтезированных белков искусственного происхождения. Никто не моет коровам сосцы, никто не бредет в четыре утра в темный коровник в ночной рубашке и резиновых сапогах, погромыхивая пустым жестяным ведром. Не ударяют в донце этого ведра пенные парные струи.
Сдохли ваши коровы, вслед за ними – кролики и куры. Нет давно свиней и деревни снесли бульдозерами и разровняли почву. А то, что вы видите с федеральной автотрассы – объемная иллюзия, голограмма или ваше персональное сумасшествие. Думайте как хотите. Нет ничего кроме дорог, пыльных подъездов, магазинов торгующих не пойми чем, гаражей, строек, стен, домов, синтетических утеплителей, быстровозводимых металлоконструкций и двуногих приставок к трехдиапазонным мобильным терминалам стандарта GSM 900/1800/1900.
Остался лишь один безумный фермер. Раньше он был колхозником, но потом колхоз его продали. Тогда он основал ферму. Развел коров и свиней, запахал надел. Но коров и свиней его поразила смертельная болезнь, дом и землю забрали за долги, а самому выбили два зуба и сломали три ребра. Спрятался он в лесу. На свалке нашел мегафон. Починил его кое-как. Ну как-то так.
А потом пробрался украдкой под покровом ночи в гниющий мегаполис. Прячется в подвалах, заброшенных домах, на теплотрассах. Выходит наружу лишь под утро. Бродит кварталами, кричит по дворам. Вот только молока у него нет. Так что на улицу лучше не выходите. С пятаками и бидоном.