Дорога открывала виды лесов и полей, бегущих по обе стороны от нее, раскрывая историю России, всю, как в настоящей книге… Сколько крови и костей впитала эта земля, Ростов, Воронеж, еще со времен Рюрика, сколько битв и боев видела эта земля.
А пыль, дорожная пыль, занавесом плывущая за несущейся вперед машиной? Сколько песен сложено людьми, вот также глядевшими на нее. Конные всадники… моря, открывающиеся ладьям славян… Поход на Константинополь. Вещий Олег…
Осиновые листья и мрачная печальная ольха у дороги.
Мы видели братские могилы, вот так просто, прямо у дорог. Мальчики, которые похоронены там, вот тоже, также, были молоды, красивы, смеялись смешному, грустили о грустном, также любили хлеб, черный хлеб и масло, деревенское, домашнее…
И чернику, ковром покрывающую землю в сосновом бору.
Облако, как румяный ребенок, выглядывающий из-за сизой полосы в небе.
Гроза, где пласты воды несутся над вершинами холмов, превращаясь в черные тучи.
Озера, гроза…
Это наше, родное. Наши предки и деды сохранили это, для нас. Слава им!