Не любишь, и слёзы ночные в волосах путаются. И нитки на шее, оказывается, легко рвутся.
Разбиться бы об тебя - насмерть - и умереть тихо бабочкой с запёкшейся от поцелуя кровью на крыльях. О мрамор души - холодный, дорогой и в песок лишь временем растираемый.
Веришь в свои сны, предчувствием называешь - а ведь это то, что предшествует чувству. А у меня - чутьё: на неприятные разговоры и твои приезды. Что лучше?
Улыбайся, мир, ты ведь такой злой! Где здесь найти уголок, чтобы мёртвые крылья к стеночке прислонить, перья осыпавшейся в пакетик "with love" спрятать, или продать вдохновению за строки, в слезах вымоченные?
К тебе бы котёнком слепым, с пальцами любимыми играть.
На постановке Роговцевой девушка, в консерватории учившаяся, сказала своему избраннику, что пальцы у него как у пианиста. Украли мою фразу!
Там герой женился, а она 20 лет искала встречи с ним. И не нашла. Дурочка. А Я НАЙДУ! Хотя стоит ли?
Участь моя предопределена.
Я шепчущая тень твоих тихих шагов.
Твоя одинокая паранойя...
... безмерно любящая твоё дыхание.