У меня нет ничего,
Кроме утекающего сквозь пальцы, веки, мысли -
Времени.
Это тяжело - не иметь ничего.
Также тяжело,
Как тяжело любить
совершенную форму
Облаков, желая ее сохранить
Для себя неизменной надолго - облаков,
Изменчивых, неуловимых.
Если бы я был художником, я рисовал бы их,
Набрасывая быстрыми, а если бы удалось -
Тщательными мазками,
Если бы я мог,
Я бы сверг сам этого безжалостного Хроноса,
Оставив космос чистым от
Непрекращающейся его болезни – времени.
Но нет - я не художник, не
Властитель олимпийских храмов,
И потому, у меня ничего
Нет,
Кроме утекающего сквозь
Сожаление
Песка, горячего песка
Секунд.
Я бережлив
И стараюсь сохранять, то, что ценно мне,
Что должно, на мой
Неискушенный в роскоши обладания чем-то
Взгляд,
принадлежать мне -
Я стараюсь приумножать богатства мои,
Но как можно сохранить и приумножить мое
Ускользающее время?
(Мои дни - не более, чем листы
Перекидного календаря,
Сорванные, вырванные до срока
Чьей-то безжалостной рукой)
Я - жил
И об этом есть свидетельства -
Мои клады, моя казна, моя
Сокровищница неопровержимых
Доказательств существования-
Эти воспоминания, - невесомые тяжелые
Мысли,
Облаченные в форму тленного,
Воспоминания о настоящем,
Которые уже в момент их
Воскрешения на бумажных листах
Становятся - прошлым
Буква - за буквой, каждый
Символ, будучи только-что, вот - как
Сейчас, моим спутником и собеседником,
Вдруг исчезает в небытии,
До которого мне, реальному и тленному,
уже
не дотянуться.
Смотри -
Б
У
К
В
А
-
За буквой –
исчезает в прошлом то, что только что
принадлежало
Мне как настоящее,
Превращаясь в доказательство того,
Что я
был здесь.
10:25 05.05.08