Что ж ты, злобная дремОта,
в сон никак не превратишься?
Может, где-то растеряла
сновиденья по пути?
Всё кручусь-верчусь в постели
от заката до восхода.
Вот баранов посчитать бы...
Только, где же их найти?
С неба холодно струится
лунный свет, печали полный.
Не поймать его в ладони
и не зачерпнуть ковшом...
Я бессоннице не рада,
но в душе живёт надежда:
если не везёт мне в малом,
может, повезёт в большом?