Проходя, как-то, мимо тех мест, где жил Конфуций, я решил навестить старого приятеля. У него непростой характер, в зависимости от настроения, может и не обрадоваться, но если узнает, что я был поблизости, и не зашёл, всё равно как-нибудь обзовёт. Рискнул. Увидев меня ещё издали, засуетился, попрятал весь лишний хлам, мемуары, наверное, и вышел навстречу. Мы обнялись, он просто сиял от радости – ведь не видались…и не сосчитаешь, а тут, на тебе – собственной персоной, и живой, главное. Он велел подать в беседку, что-нибудь перекусить, и промочить горло, с дороги. Пойло, конечно, но сейчас, когда всю неделю моросит осенний дождь, так приятно растекалось по телу его тепло. От радости встречи, да и от выпитого, глаза старика увлажнились, но горели всё так же, как и много-много лет назад. Я смотрел на капли, срывающиеся с края, потемневшей от времени, крыши, а он говорил, говорил…
- Похоже, я надоел тебе, своей болтовней, ты спишь на ходу?
- Ну, что ты – твои слова, подобно этому дождю, после которого взойдут зёрна вечного риса…
- Но сейчас осень?- удивился старик.
- Тогда мудрости…- успокоил я.
- Ты и, вправду, так думаешь?
- Конечно… И напрасно ты жалуешься на здоровье и бестолковость своих учеников - всему своё время. И позволь мне оставить тебе совет: не открывай рта, если некому слушать, и закрывай его, если тебя не слышат.
Он одобрительно улыбнулся, и замолчал. Мы сидели рядом, словно, на краю Вселенной, и слушали дождь…
Великий был старик, однажды он так и сделал. А я… .