Спектакль выдался тяжёлым, и на психику подействовал не слабо. Сюжет проще простого, и в этом его уникальность: женщина, мужчина, любовь с одной стороны, не признание этой любви с другой, ночь, монолог о прожитых годах. Эмоционально. Реалистично. Так случается, когда обстоятельства берут над человеком верх. Летишь вниз, и ухватиться не за что… Она кричит: «Остановите Землю, я хочу сойти!».
Рассказ о женских глупостях. О маленьких, безумных глупостях, ради того, кого любит. Маленькие, стоящие всего, что у неё есть. Всего, и собственной жизни. Пожертвование ради того, кто никогда не оценит. И не поймет. «Я рад…», - мрачно, пьяным голосом процеживает Он. «Он РАД!!!!», - наивно восхищается Она.
Горько то того, что всё это правда. Горечь эта никогда уже не даст спокойно спать по ночам. Её монолог – страница из дневника каждой из нас. Всё то, что привыкли не замечать мужчины. Всё то, на что им было, и будет плевать. Потому что мы, слабый пол, однажды позволили им плевать и топтаться по нашим чувствам кирзовым сапогом. Ведь мы – слабые!..
Она, получив пощёчину, как собачонка, прибежала на четвереньках назад, расценив грубость как наивысший комплемент. Убедила себя в этом. Повторяла каждый день, и поверила, наконец, в свои сказки.
Всеми правит безграничный эгоцинизм. Каждому плевать на чувства человека, который всегда рядом, и который предан. Он уже и не человек вовсе. Он или она – вещь. Своеобразное МФУ, которое в нужный момент оказывается под рукой. Или красиво вписывается в интерьер. Или стоит дёшево (так почему же не купить?), а нужно ли, вопрос? Или не нужно, а выбросить жалко…
Тем временем, жизнь проходит. Она ходила в рестораны с нелюбимыми, она вышла замуж за нелюбимого… Разве жизнь?.. А Ему плевать! Ему не хочется сказать ей «нет». У него нет сил сказать ей: «всё, хватит!». Целая кладовка набита чужими душами. Их некуда ставить уже и класть, все полки с верху, до низу. Мало! Так, в ходе предпасхальной уборки в таких «кладовках» находятся, иногда, собственные дети. Давно переставшие быть детьми…
Она существует. Вреде бы в этом мире… только Её тело. Мысли и душа в кладовке, ждут, пока о них вспомнят. Под Его окнами… В парк, где Он выгуливает свою собаку… В кафе, в которое он возит своих баб с силиконовыми задницами… А в собственном шкафу до сих пор Его рубашки… Нет, не в шкафу! Целая мемориальная комната! Комната – музей. Где он иногда бывал, где на полу окурок и пепел, носки, зубная щётка. Где до сих пор расстелена кровать, как тогда, два года назад. Подушки давно не пахнут Его туалетной водой, но, прикасаясь к ним щекой, Она всё равно чувствует Его тело… Наверное, только в этом наш пол и слаб. Бабы стервы? Мужики сволочи? Эквивалентно спору о том, что было раньше: курица или яйцо?
А ведь и правда, сколько не молись… Психичка! Каждая из нас хотя бы раз в жизни была психичкой. Мужчина видят всё в ином свете. Он, драматург, пишет свою пьесу. Он пишет Ей монолог, который никогда не был правдой. Видит по-другому, и чувствует слабо. Не способен к пониманию тонкой душевной организации. Не все, наверное. Но Он…
«Читай свою пьесу! Читай при мне. Давай сыграем её по ролям. Так, как видишь нашу жизнь ты. В лицо скажи мне то, что осмелился написать. Ври, глядя мне в глаза!!!».
И Он врёт в глаза…
«Вот теперь, всё», - говорит Она, закрывая за ним дверь.
Вот теперь точно всё…