Жарким летним днём Волк шёл по тропе, что вилась, подобно серебристой ленте, вдоль поросшего ковылем поля. В дыхании ветра трава, по пояс человеку, колыхалась подобно морским волнам.
Он возвращался домой, где не был уже долгих десять лет.. и город уже виднелся вдали... На ясном небе появилась чёрная тень. Волк присмотрелся. Ворон-посланник... Но куда мог лететь он? и какие нёс вести?..
Пернатый спланировал прямо к человеку, и сев на плечо, долго нашептывал Волку на ухо нечто, заставившее его на время остановиться, а затем взлетел, мазнув своим чёрным крылом по обросшей чёрным мехом щеке Волка...
Несколько минут Волк стоял, раздумывая об услышанном... а потом ускорил шаг - правда ли, ложь ли - проверить это можно было лишь на месте....
По городу он уже бежал... А город за прошедшее время почти и не изменился..
Почти... Только дома не было... и, добежав до пепелища, Волк рухнул на колени..
Ворон не солгал... Волк опоздал.. Всего на несколько часов, но дома у Волка отныне больше не было...
Едва ли осознавая, что делает, он провёл ладонью по ещё горячему пеплу... и руки его невольно сжались в кулаки, а где-то, в глубине чёрных, как ночь, глаз, мелькнуло что-то, похожее на слёзы.. Да только Волки не плачут...
Неизвестно, сколько он просидел вот так, неподвижно, подобно заледевшему изваянию, но время спустя чья-то лёгкая рука коснулась плеча Волка. Он отшатнулся, как от удара, и метнул резкий взгляд.. заставивший стоявшую за его спиной испуганно отступить.. Присмотрелся. Пожилая женщина, в простом срого цвета сарафане. Из под косынки её выбивались белые как снег пряди волос, падающие на доброе, морщинистое лицо. А в серых глазах смешивались страх.. и желание помочь(?).. Волк удивился тому, что видит.
"Скажи, вамо, знаешь ли ты, кто разорил этот дом?" - едва слышно, хрипло произнёс он, поднимаясь.
"Да, сыно.. Я ведь помню тебя, когда ты ещё мальцом бегал по этим улочкам.. Ты возмужал.. Вон даже седина..." Волк слегка удивлённо смотрел на женщину, будто пытаясь её и правда вспомнить - тщетно, воспоминания о детских годах были наглухо заперты в его памяти. Он нахмурился - "Кто?"
Она отступила ещё на шаг - будто и верно боялась его. "Это были не люди, не наши, с юга. Поутру они пришли сюда, долго о чём то спорили, и будто искали кого".. "Меня" - мысль ледяной стрелой мелькнула в мозгу Волка, но вслух он конечно не сказал ничего. ".. а потом они подожгли дом".
Он отступил на шаг и степенно поклонился. "Благодарю тебя, добрая женщина"
"Ты верно устал с дороги. Мой дом - твой дом. Приходи, отдохни и поешь" - в голосе вамо явно звучали нотки тепла и заботы. Волк передёрнулся.
И поклонился ещё раз. "Нет, у меня есть незаконченное дело".
И, резко развернувшись, так, что полы его длинного чёрного плаща хлопнули за спиной, подобно крыльям ангела, Волк тяжёлым шагом двинулся прочь из города.
А на выходе, там, где крайние дома сходились с травою степной, его уже ждали.
Двое, и лица обоих были хорошо знакомы Волку, потому как всех своих врагов он помнил. И набросились, не говоря не слова.
Он отбивался, что было силы, и при том стараясь не убить, а лишь заставить врагов отступится. Тщетно. Тогда Волк выхватил из-за пояса нож.. Талисман, что всегда сопровождал его в Пути. И в этот миг пропустил удар в спину.
Последнее, что запомнил он, падая в тёплую дорожную пыль - струйка крови, сбегающая по спине.. и дьявольский смех..
..В себя Волк пришёл в небольшой больнице, при городском Храме. Впрочем, пришёл в себя - это едва ли верное определение. Рана оказалась тяжела - нож прошёл лишь на полладони ниже сердца. Но опасения вызывало не столько это, сколько психологическое состояние Волка. Когда рана подзатянулась, он часами просиживал в одиночной палате, сложив руки в замок, и опустив на них свою голову, и глядя в одну точку...
Такая замкнутость Волка озадачила местного пастора, а по совместительству, и талантливого хирурга. Именно он нашёл его, брошенного и окровавленного, на окрание города, и вытащил с того света..
И, днями, когда в Храме было не столь много работы, он приходил в палату к раненному. И долго говорил с ним. О жизни, об историях людей, о вере и Боге.
И никогда ничего не спрашивал, лишь говорил. Тихим и спокойным голосом.
Казалось, слова его абсолютно безразличны Волку - тот как и прежде сидел, глядя в одну точку, и лишь когда пастор уходил, провожал его тяжёлым взлядом.
Но однажды утром что-то изменилось. Дверь в кабинет, где в эти часы работал пастор, отворилась беззвучно. И, войдя, Волк молча положил на край стола тетрадь. Простую ученическую тетрадь в яркой и безвкусной обложке. И, едва заметно поклонившись, так же молча вышел.
Пастор взял в руки принесённое, и начал читать..
То была частная история Волка, с той поры, как он помнил себя, до последнего удара..
История жизни и борьбы, люди и события, оставившие след в его жизни и шрамы в душе.. История, написанная неровным почерком странника.
Невольно пастор поразился - сколько же пришлось перенести этому парню....
И, дочитав до конца, поднёс тетрадь к горевшей на столе свече.. а оставшийся пепел развеял над двором Храма.
Странным образом , с той поры к Волку вернулась жажда жить. У него вновь появился аппетит, пропавший вовсе.А вечерами его частенько видели наматывающим круги вокруг больничного корпуса, или сидевшего в саду и задумчиво что-то чертившего на листе бумаги.
Шли дни.. Рана Волка затянулась, остался лишь шрам. И в один из вечеров, он так же молча вошёл в кабинет пастора, и с поклоном положил на его стол картину.
"Последний закат", таким, каким тот врезался в память Волка. Поверх картины белела записка "Спасибо за Жизнь". Пастор поднял глаза - но увидел лишь спину Волка, обрамлённую чёрными крыльями его плаща.
Человек встал, и подошёл к окну. Волк удалялся прочь, и в лучах заходящего солнца его худощавая фигура выделялась чёрным пятном. За всё время пребывания в больнице он не произнёс не слова..
Волк ушёл навстречу судьбе.
А его картина и по сию пору украшает холл больницы в одном маленьком городе.