Первый автор, с которым я хотел бы Вас познакомить, это Игорь Бухбиндер. Игорь Бухбиндер, пожалуй, был самым ярким поэтом этого ЛИТО. Его стихотворение "Подожди: на ладонях смола" было очень известно (в узких кругах).
Вот конкретный случай.
Два года назад я работал на предприятии "Зогловек", в Наарии, в Израиле. Как-то разговорился с одним парнем, Игорем из соседнего цеха. Он приехал в Израиль из Новокузнецка (Зап.Сибирь). Он спросил меня, знаю ли я кого-нибудь из литературных кругов г. Фрунзе. Я ответил положительно. И вдруг он начал говорить об Игоре Бухбиндере. Я спросил, знаком ли он с его стихами и в ответ услышал "Подожди: на ладонях смола"... Оказывается, в 70-е годы он отдыхал в пионерлагере на Иссык-Куле, познакомился с Борей Коганом, парнем с нашего ЛИТО, который в своё время бредил Бухбиндером.
Игоря Бухбиндера давно нет в живых, он умер от астмы 35-летним. У Игоря Бухбиндера осталась дочь Маша, которая тоже пишет стихи, по стилю очень похожие на стиль отца. Вы можете их прочитать на Стихире по адресу: http://www.stihi.ru/author.html?gauf
Игорь Бухбиндер
* * *
Подожди: на ладонях смола
Запеклась лиловеющей коркой.
Жизнь и вправду когда-то была –
За неё не обидно нисколько.
Только нужно отбросить слова
И прийти на песчаную пустошь,
Где шалела твоя голова,
Но меня ты и впредь не отпустишь.
Ты мела волосами песок,
Собирая улов позолоты,
То его между пальцами ног
Запекая в ажурные соты.
То, ревнуя его и гребя
На плаву ненадёжном руками;
Он сумел заарканить тебя,
Расцарапать о мокрые камни…
Южный день побурел и ослеп
Жарким полуднем в плечи вонзаясь,
Как мой крик, что лился тебе в след
В переполненной чаше вокзала.
Другой вариант этого стихотворения:
* * *
Погоди... на ладонях смола
Запеклась лиловеющей коркой…
Жизнь и вправду когда-то была,
И не жаль её, праздной и горькой.
Только нужно отбросить слова
И прийти на песчаную пустошь,
Где упасть, словно тень от ствола,
Но меня ты и впредь не отпустишь.
Ты мела волосами песок,
Собирая улов позолоты;
То его между пальцами ног
Запекая в ажурные соты,
То, ревнуя его и гребя
На плаву ненадёжном руками…
Он сумел заарканить тебя,
Расцарапать о мокрые камни.
А когда ты спала на волне,
Неизвестно чему улыбаясь,
Что-то грубо вставало во мне
И о гордость мою ушибалось…
Мне казалось, гудел океан
За грядою грудных переборок
Или бредил угрюмый орган
Неуклюже ступая за хором…
Знаю я, что тебя уже нет
На песке, замутнённом прибоем,
Я сумею глядеть тебе вслед,
Но не в силах идти за тобою.
Нет! Проститься с тобой до конца!
Невозможно стоять на причале,
Нет на свете такого лица,
Где бы губы мои не кричали!..
Память, память, и всё ж не темна,
В тихом доме, где всё нежилое,
Где поёт молодая струна,
Не рискуя задеть за живое…
* * *
Не знал я, что голуби ранят,
Без них не живущий ни дня
Я столько столетий был занят,
Что радость щадила меня.
Писал сокровенные книги
И землю их кровью кропил.
И в память о свергнутом иге
Лишь имя его сохранил –
В нём горечь игры без актёрства,
Изгнанье на все времена…
В какое доверие втёрся!
За всё рассчитайся - сполна.
* * *
Сколько долгу на мне – не считал.
Сколько лет на кону – бумеранг.
Бог поэзии – принц – нищета.
О, не всё ж без конца выбирать.
Слово – жить – бумеранг – умирать.
* * *
Лови откровенья минуты!
Цепляйся в треклятую жизнь –
Трикратно сомненьем распнутый,
За ниточку правды держись!
Да если мозглявенький атом
Один не изменит тебе,
Та ниточка станет канатом
В твоей вероломной судьбе.