Где-то в деревьях невидимые птицы распевают на разные голоса.
Под безоблачным небом хвастаются своими нарядами первые цветы.
Радуясь весеннему солнцу и ожившему миру, не догадываясь о существовании выходных и праздников, спешат по делам муравьи.
Хозяйка дачи не торопясь подметает бетонные дорожки.
Взмах метлой – и в кучу мусора, вместе с пылью и оставшимися прошлогодними листьями, летят недоумевающие муравьи.
Упрямо выбираются из мусора и ползут дальше. Новый взмах метлой прерывает их движение, откидывая назад. Всё меньше муравьёв возвращается на свою тропу.
- Там муравьи, - говорю осторожно.
- Ну и что? Не буду же я каждую букашку выискивать.
Очередной взмах – сжимаюсь непроизвольно: «Давайте я сама подмету».
«Вот придумала, иди лучше журналы почитай. Или костёр разожги».
Читаю журналы у пылающего костра.
Неожиданный, огромной силы порыв ветра поднимает меня в воздух, и последнее, что я успеваю заметить, как всё вокруг: дома, железобетонные столбы, мои соседи по даче - взлетают вверх от взмаха огромной метлы…