Капли дождя медленно-медленно стекают по красно-чёрным крупинкам камня.
В городе моём сыро, в городе моём холодно и пусто.
Под простые аккорды замызганной гитарки в прокуренном тамбуре самого дешевого вагона уезжаю я, куда глаза глядят, от себя.
В голове крутятся обрывки возможных статеек, красивые обороты ненужных некрологов.
За запылёнными окнами мелькают тонкие березки, подогнувшиеся под очумевшим, посреди буйной весны выпавшим снегом.
В ушах есенинское «ой ты, Русь, моя родина кроткая…», в душе мешанина из тоски, надежды, радости и безысходности.
Так бы и простоял с сигаретой под такой родной стук колёс и мерное покачивание. Куда ехать – так безразлично, только бы подальше, только бы подольше.
А там, за спиной, позади, на набережной, осталась лежать нехитрая закуска.
Чайки съедят.