Трава

Катерина Брюханова
«Надо!» - одно слово на один шаг. Очень удобное, как ей казалось, слово. Его можно растянуть: «Наааа-дооо!» А можно и коротко: «Н-да!». А до дома ещё километр. Десять минут «надо».
Десять минут прошли. Она дома. Можно пообедать. Не хочется, правда, но надо. Только вот для чего? Чтобы жить? Жить тоже не хочется, но надо, чтобы маму не огорчать.
Медленно размешивая майонез, она смотрит в окно. Снег уже стаял, и из окна видно только чёрную землю с прошлогодней жёлтой травой. «Как какие-то иероглифы…Что они значат? - мысли в голове крутились медленно. – Что всё когда-нибудь уходит, как эта трава? Или… Что придёт что-нибудь новое, яркое, как трава, которая вырастет завтра? Ну что же для этого завтра тогда надо сделать? Вот траву мы сжигаем… а в жизни…». Она резко подскочила со стула. Залетела в свою комнату. Выпотрошила из стола все бумаги и отнесла их в огород. Вместе с травой получилась целая гора мусора. Горело всё это очень легко, весело. А она стояла у окна на кухне и чему-то улыбалась.