В бумагу выписывать остатки творного, что заключены в баночке слез прикроватной, и выкидывать, глаза зажмурив болью, смятым фантиком в ладони другой…
В разграниченное пространство знаний тонкостью пасты, согретой ладонями прошлого, вписывать обстоятельства, данности, тобою выдуманные закономерности и с пеной у рта следствием доказывать не реальность обратного, хотя собственные разумения по поводу и без, утрачены в рамках сущего, замусолены исписанные ранее корявостью пальцев не верно живущего на стуле памяти ребенка странички, до степени той, что читать не возможно…
Пятками чернильными вырисовывать круги по периметру твоего бега за жизнью, словно обереги, заговаривая на тебя, выговаривая тишиной истину дней, так чтобы ты не услышал, но в сознании теплилась правда для Бога в глазницах.
Запахом твоим пропитывать себя ежедневно от шпиля разума до донца нутра, им просыпаться с первыми лучами солнца. Штриховать тебя им по страницам грядущего, тебе не сказав и слова. Растворяться когда рядом, стержнем оставляя романы не писаных дней, что обмотаны красной ниткой волнений, снов ночных, тишиной потерь…