Эх,
хотя б пару строк…
Но…
Ещё омерзительней лени –
непролазная грезь,
тремор рук
и сквозняк в голове,
так что букв не видать…
А в тумане…
Мысль единственная-
как тобою, змея подколодная, был я обут,
нет, об… му…
Обменён…
Да…
Обманен!
Ах, ну, как же, нет, как же со мною случилось такое,
и зачем же, зачем, унесла вместе с телом своим ты…
Ту, бутылку последнюю, “тьма твоя мать”
О, как хочется голову мне оторвать…
Не твою…
А свою…
От подушки…
И хотя б пару строк…
Только так,
только так и смогу я спастись
от злосчастной любви
и запоя…